De la vida

Hay hijos que da la piel,
hay padres que da la herencia
(de las cosas de ciencia
sé poco). La miel es miel.
También hay (pido el laurel)
hijos que nos da la vida
como Tierra Prometida,
como asombro o adelanto...
¡Y a ellos los queremos tanto
como el lobo a su guarida!

Rosa prestada

La vida, rosa prestada,
copa de vino, momento,
calibra su fundamento
compartiendo una mirada.
Los amigos, la emboscada
del amor contra la muerte,
nos regalan esa suerte
de inmortalidad concisa
que entre palabras y risa
nos mantiene el alma fuerte.

Lo guardado

Volver al color de un cielo
que nunca tuvo color,
al origen del amor,
sus llamas, la sed y el hielo.
Regresar a ese desvelo
de la arena, fina y seca;
de la rama, sabia y chueca;
del todo, tanto, por mí;
yo contigo, para ti.
Semilla y flor. Hilo y rueca.

Seis años

Seis años son un instante
de nuevas vidas y muertes
del tiempo, que echando suertes,
no alcanza para bastante.
Dios, que es un ser delirante
que no comprende quién es,
nos tiene atados de pies
y atrapados contra un muro,
más sentencia que conjuro,
menos rosa que ciprés...

Bizancio

Muros, murallas, legiones
enfrentadas por las leyes
de patriarcas y de reyes,
de asesinos y matones.
Siglos después las pasiones
adormecidas, las manos
sin espadas, los humanos
menos fieras (¿será cierto?).
Conviven la sed, el muerto,
musulmanes y cristianos.

¿Qué tengo allá?

¿Qué tengo allá? La memoria,
los pasos desprevenidos,
las ilusiones, los ruidos
de aquella remota euforia.
Llevo una carga notoria
de expectativas y ausencias,
guardo recuerdos, cadencias
heridas por el olvido
(y un rosal que ha florecido
de amores y de experiencias).

¡Alas y buen viento!

Van a recorrer el mundo
con la historia por delante,
con el corazón, bastante,
con el afecto, profundo.
Gozan del tiempo fecundo
del saber, del pensamiento;
disfruten cada momento,
conozcan, aprendan más,
¡nunca pierdan el compás
ni abandonen el intento!

Demasiado

Qué voy a andar cuando vea
los caminos aprendidos
en los años y en los ruidos
que la memoria odisea.
Resulta inútil la idea
de repetir el pasado;
si el valle es acantilado,
si la tristeza da risa,
¿qué ganamos con la prisa
cuando poco es demasiado?

Ha de pasar

Aléjate de la sombra,
del susurro, de la trampa,
que tarde o temprano escampa
(si la muerte no te nombra).
Sea de espinas o alfombra
la ruta que se presenta,
tú sigue andando, y alienta
la sed de un mejor futuro;
no temas al cielo oscuro,
que ha de pasar la tormenta.

Mil existencias

Busca, observa, aprende, viaja,
desbórdate de experiencias;
que sean mil existencias
las que envuelva tu mortaja.
No seas piedra ni paja;
sé agua, sé viento y fuego,
gasta tus fichas, el juego
se termina pronto y mal.
Sé amable, feliz, leal;
vete con un «hastaluego».

Rosa prestada

Hoja que vuela arrancada
por el viento embravecido,
jamás hallarás sentido
de la nada hacia la nada.
La vida, rosa prestada
por un dios sin emoción,
navega sin luz. Cañón
disparado por un ciego.
Ni la amenaza ni el ruego
son útiles, corazón.

Argamasa

Sabemos que el tiempo pasa,
corrompe, torna, lacera,
castiga de tal manera
que destruye templo y casa.
Nuestra vida es la argamasa
que protege, contenidas,
las ilusiones dormidas,
los intentos, el conjuro
que da origen al futuro
y al sueño de nuevas vidas.

El río

El río lleva la sombra
de las vidas entregadas
al viento de las miradas
que nadie recuerda o nombra.
Sus aguas, como una alfombra,
cubren penas y despojos,
sueños, delirios, antojos,
historias truncas, vacío;
llevan las aguas del río
las lágrimas de tus ojos.

Ángel dormido

para Alejandra

Duerme tranquila, no hay nada
que pueda robar tu paz;
tu voluntad, pertinaz,
se revela en tu mirada.
Repara fuerzas. Cerrada
ya está la puerta al pasado;
solo el futuro, soñado,
fieramente perseguido,
te espera. Ángel dormido,
sueño mío, enamorado.

Ellos y nosotros

Nos enseñan del «ajeno»,
del peligro de «los otros»,
del «son ellos o nosotros»,
de la traición y el veneno.
Los extraños son del trueno;
«ten cuidado», «es un disfraz»;
ellos, lo cruel, lo rapaz;
nosotros, nobles y sanos...
Y así, los seres humanos,
nunca hallaremos la paz.

La luna y el río

La luna le dijo al río:
«quiero bañarme en tu piel»,
la abrazó en silencio él,
porque no tuviera frío.
Ninguno sintió el vacío
pero entendieron, los dos,
que cuando el sueño va en pos
de la verdad, algo pasa...
Cada cual para su casa
volvió, sin decir adiós.

Llueve

Llueve con la persistencia
de la arena en el desierto;
saben la puerta y el puerto
que son símbolos de ausencia.
Qué frágil es la conciencia,
qué inútil es nuestro paso;
de nada importa si el vaso
se encuentra lleno o vacío.
Regresa, del mar al río,
la lluvia; como un fracaso.

Todavía

Rota la piel delicada
de la inocencia, sabemos
que un barco que va sin remos
lleva la suerte apagada.
Conscientes de la emboscada,
valoramos la alegría
curiosa del nuevo día,
la amable oportunidad
de abrazar la humanidad
(mientras dure, todavía).

Copla al viento

Pasan las horas, con ellas,
pasan los rumbos, los días,
recuerdos, melancolías,
señales, marcas y huellas.
Todo pasa, las querellas,
los escándalos, el ruido,
los temores, lo prohibido,
la palabra, el pensamiento;
somos una copla al viento
transitando hacia el olvido.

Nadie es perfecto

Nadie es perfecto, no obstante,
vive intentando ser bueno,
que ni el espanto ni el trueno
sean tu estrella constante.
La traición es repugnante,
pérfida la cobardía;
busca la sabiduría
que hace al hombre ser humano,
sé agua fresca en el verano
y en el invierno, alegría.

Mamá

La tuve, sí, como todos,
pero fue como ninguna
(perdón por la inoportuna
mención y estos malos modos).
Alma limpia, sin recodos,
presencia que siempre está,
certeza sin ojalá,
premoniciones de enero,
luz de octubre, pan ligero,
trinchera y garras, mamá.

Pudiera ser

El que mata es asesino
y el que roba es un ladrón;
el corrupto es un felón
y el traidor es un mezquino.
Si aún no ves el camino,
compatriota del Perú,
o eres parte del «champú»
o eres ciego o eres vano;
pudiera ser, ciudadano,
que el problema seas tú.

Gota a gota

Desatada la tormenta,
roto el dique, alzado el mar,
no queda ningún lugar
que no se agite o no sienta.
Gota a gota, marcha lenta,
como efecto dominó
(más nosotros, menos yo),
cansada del descontento,
con un rugido violento
gritará la gente «¡no!».

Cristal y arcilla

Por un camino ajustado,
luz entre monte y abismo,
va, enemigo de sí mismo,
mi país, santo y malvado.
Del burdel hasta el mercado,
del sueño a la pesadilla,
rosa de cristal y arcilla,
milagro y lugar secreto,
poeta y analfabeto,
maldición y maravilla.

Sueño

Sueño un lugar sin abismos,
con gente justa, contenta,
con esa risa que alienta
la luz en nosotros mismos.
Persigo los virtuosismos
de ser y de estar, los lazos
de familia, los abrazos
de amistad y compañía
que curen la patria mía
que se nos rompe a pedazos.

Patria

Patria donde mis abuelos
dejaron rumbos y vidas,
tú sabes de recaídas,
enfermedades, desvelos.
Tus dolores y flagelos
tienen nombres y apellidos;
corruptores, corrompidos,
canallas a comisión,
asqueroso batallón
de bribones malnacidos.

Domingo

Otro domingo en la tierra
de «mañana no se sabe»,
donde la inocencia cabe,
pero el mal no se destierra.
Rabia, perdón, paz y guerra
conviven en mi ciudad,
siempre gris, ya sin edad,
menos bandera que escudo,
grito con que un pueblo mudo
nos exige la verdad.

Enfermedad terminal

Cada jornada un motivo
para despreciarlos más;
con ellos no hay ojalás,
puede ser, ni relativo.
Son material repulsivo
de los diarios y revistas,
insignes protagonistas
del desastre nacional;
enfermedad terminal
del país. Los congresistas.

Motivo y razón

Hay gente buena y canallas,
compromisos y traiciones,
futuras generaciones
y dolorosas batallas.
Hay detrás de estas pantallas
luchas, pesares, historias,
inolvidables memorias,
motivo y razón de ser
un poco mejor que ayer,
menos queja y más victorias.

Lima

Porque aprendí en tus veredas
del temor y la esperanza,
porque arrastras en tu danza
porquerizas y alamedas.
Porque vales tres monedas
y nos odias, y tu clima
nos cobra la pantomima
de los brutos a tu cargo;
corazón dulce y amargo,
hambre, pan, infierno, Lima.

Resiste

Que ni el ladrón ni el mafioso,
ni el feroz ni el traficante,
te convenzan. Adelante
tiene que haber algo hermoso.
Resiste, lo peligroso
siempre fue la cobardía;
valiente, comienza el día
preparando otra batalla.
Resiste, que la canalla
no nos gana, todavía.

La libertad

La libertad no es moneda
de canje ni se negocia,
no se ensucia ni se asocia
con barro o con polvareda.
La libertad no se hospeda
dentro de la cobardía,
siempre va en la compañía
del amor y del coraje,
¡lleva al fuego de equipaje
y al valor de artillería!

Digo, no más...

Es verdad, la presidencia
tiene su luz y su miel,
(medalla, aplauso, laurel
o más... si existe pendencia).
Pero vaya una advertencia
(mejor dicho, una opinión):
En esta hermosa nación
de “desconcertadas gentes"
terminan los presidentes
suicidados o en prisión...

Changuito

El amor o el amorío,
los disturbios o distancias
de cada quien son fragancias
libres como el albedrío.
Lo que empieza a ser un lío
(bueno: delitos flagrantes)
son los feos, resonantes,
tráficos de mil favores
que disfrazan de «asesores
del Congreso» a los amantes.

Encima

Digamos que los ladrones
son, en política, un mal
inevitable, real,
de almas turbias y bribones.
Siendo terrible, hay visiones
más dañinas y rapaces;
que los hampones voraces
—amén de ser corrompidos,
chaveteros y bandidos—
¡sean, encima, incapaces!

¡Presente!

«¡Vamos por todo!» El Congreso
(corrijo) Los congresistas
son ambiciosos («artistas»)
fraguando «la venta al peso».
¿Justicia, valor, progreso?
«Desconozco mayormente...».
Reloj, a la presidente;
protección, a la exfiscal...
La pandilla congresal,
hoy más que nunca, «¡presente!».

Investigados

La investigación empieza
y aumenta su nerviosismo,
¿dónde se esconde el cinismo
de estos canallas, tristeza?
Cuando vayan, de cabeza,
sin remedio, a la prisión
gritarán: «¡Persecución,
injusticia, dictadura!».
Sí que tienen caradura,
¡jijos de la... corrupión!

Pregunto

Vamos a ver, compatriota,
¿decimos al monstruo «basta»
o aplicamos la entusiasta
cura de «hacerse el idiota»?
Si entiendo bien, gota a gota,
se va llenando la fuente
y una vez que «el continente»
se harte de «lo contenido»,
reventará con un ruido
vertiginoso y urgente…

Perú

Estás como maltratado,
silencioso, dolorido
por los golpes, por el ruido;
te sientes abandonado.
Te han herido en el costado,
se burlan de tu emoción;
la canalla y el ladrón,
la bestia y el miserable,
confunden tu rostro amable
con miedo y resignación.

El juntafirmas

Darwin (¡pillín, vivo, sapo!),
quiere formar su partido
y utiliza (¡qué sabido!)
dinero público (¡capo!).
Cuando un juez le dé un sopapo
(legal) y acabe en la lona,
él dira «que mi persona,
les juro que es inocente...».
¿Terminará, el insolente,
(¡Vamos Justicia!) en chirona?

¿Mejor callar?

Mejor callar, decir nada,
suspender cualquier intento
que involucre un pensamiento
de justicia en la jornada.
Se escucha la carcajada
de las hienas, que en jauría,
se imponen. Tanta osadía
nos tiene paralizados.
¿Mejor quedarse callados?
¡No lo aceptes, Poesía!

¡Cantarle a qué!

¡Cantarle a qué! Los canallas
se han adueñado de todo,
nos hundimos en el lodo,
perdidos sol y batallas.
Pero, silencio, si callas,
¿quién nos dirá en el futuro
quienes alzaron el muro
de miserias y traiciones?
¡Que el canto llame a legiones
de justos, como un conjuro! t

¡Qué emoción!

Es un circo de tres pistas
(en verdad, un hemiciclo),
cien payasos en triciclo
que adoran dar entrevistas.
Los hay viajeros, turistas,
mocha-sueldos, sentenciados,
malos maestros jalados
(con ley de reposición);
el Congreso, ¡qué emoción!,
nos tiene a todos... colgados.

Congreso Nacional

¿La Constitución? Pelota,
juguete, remedo. Nada.
¿La educación? Arruinada.
¿La moral? De chirigota.
¿La verdad? ¡Qué palabrota
tan canalla y criminal!
¿La minería ilegal?
¿Los abusos y el exceso?
Regalitos del Congreso
miserable y nacional...

Chamán

Ni el cuy ni el huevo ni nada
podrá limpiarla del mal,
la denuncia criminal
ya la tienen preparada.
Nunca entendió la jugada
de aquellos filibusteros,
si no ofrecieron dineros,
sí relojes y cadenas
prestados. ¿No hay almas buenas?
¡Los lujos son pasajeros!