#décimas #elecciones #elentrometido #plegaria

Plegaria

Señor de los altos cielos
y de la revelación,
aunque ateo, la ocasión
se presta para desvelos.
Si yerro en mis desconsuelos
y reparas almas rotas,
por mis abuelas devotas
hasta el último latido,
solo un milagro te pido:
¡Líbranos de los idiotas!

CarmelitasXXI

Caramba, cuánta hermosura,
cuántas risas verdaderas,
¡que envidien las primaveras
—mis amigas— su frescura!
La esperanza que procura
verlos juntos y radiantes,
hace eternos los instantes
y alumbra la oscuridad;
los amigos, es verdad,
nos hacen sentir gigantes.

Poema de amor

Poema de amor

Una décima sencilla
como las viejas canciones,
sin mayores pretensiones;
serena, como la arcilla.
Tanteo la maravilla
del pétalo de una flor;
ser una parte menor
del infinito universo,
tal vez el último verso
de este poema de amor.

Hoshi

Hoshi

Frente al tiempo, lo pasado,
la tentación del olvido,
la distancia, lo perdido,
lo poco y lo demasiado.
Frente a la suerte que el dado
nos impone, la crueldad
del canalla, la ansiedad
de la fugaz primavera,
siempre queda la trinchera
última de la amistad.

#justiciaparaFernandoCantuarias

La justicia y verdad

La justicia es una anciana
que a veces camina lento
pero encuentra su momento
y hace retumbar su diana.
La libertad soberana
se abraza del inocente
y en la lucha —noble, urgente—
contra mentira y vileza
la verdad —luz y firmeza—,
se yergue y dice: ¡Presente!

SIDI

Gracias, Arturo Pérez-Reverte, por este Cid.

Por necesidad batallo
y una vez puesto en la silla
se va ensanchando Castilla
delante de mi caballo.
(Popular)

La sangre no me apasiona,
ni la busco ni la temo,
pero llevada al extremo
mi espada nunca perdona.
Soy como cualquier persona,
dudo, afirmo, acierto, fallo.
Sin la arrogancia del gallo,
con la habilidad del zorro;
porque ni ruego ni corro,
por necesidad batallo.

Cabalgo con mi mesnada,
soy de Vivar y exiliados
vamos todos. Mis soldados
son gente leal, probada.
Si acaso alquilo mi espada
mi conciencia no se astilla;
mi honor jamás se arrodilla
ni al rey moro ni al cristiano.
Soy mortal con hierro en mano
y una vez puesto en la silla.

Desterrado, no vencido,
soy fiel, por honra, al señor
de mi tierra; sin temor,
pues castellano he nacido.
No ando buscando el sentido
del ser. Mi apuesta sencilla
va por el pan. La semilla
nos demanda primavera;
con cada nueva frontera
se va ensanchando Castilla.

Ni invencible ni imprudente,
solo lúcido, entregado,
soy, por oficio, soldado
por obligación, valiente.
Soy padre y marido ausente,
de quien me pague, vasallo;
ni me rindo ni me callo,
lo pongo a Dios de testigo.
Tiembla cualquier enemigo
delante de mi caballo.

Acto de belleza

El valor —el ser valiente—
se nutre en la decisión
de arriesgar el corazón
para defender el puente.
¿Sangre inútil? De repente,
pero la naturaleza
de lo humano es la grandeza
de hacer del carbón cristales;
ser bueno entre criminales
es un acto de belleza.

Para ser bueno

No es ser débil ni humillar
la dignidad frente el cruel;
ser bueno es tener la piel
hecha amor y para amar.
Es ofrecerle un hogar
a la justicia, y un puente
para el que sufre lo ardiente
del canalla y su veneno.
No olvides: Para ser bueno,
primero hay que ser valiente.

Los buenos

Aléjate de torneos
que corrompan las ideas,
jamás valides ni creas
la voz de los fariseos.
Los buenos no son trofeos
ni rehenes del malvado;
la bondad no es un pesado
saco de piedras y nada,
mas bien es la firme espada
del valiente hecho soldado.

Ser buena

Tengo una niña, es hermosa
como el sol del mediodía
que en mi otoño es alegría
de una dulzura furiosa.
Ya entiende que es más valiosa
la gente honesta. «Ser buena»
significa ver la ajena
necesidad como urgente.
La belleza es accidente; 
la bondad, larga faena.

18 de setiembre

Fértil provincia que el mar
besa y arrulla con celo,
nunca fui extraño en tu suelo
generoso y familiar.
Encontré en cada lugar
al amigo y al hermano,
siempre me sentí paisano
sin «pero» ni requisito;
vaya cariñoso el grito
«¡Viva Chile!» de un peruano.

Un motivo

Si andas buscando un motivo
que justifique tus días
celebra las alegrías
de ser y encontrarte vivo.
Luego, piensa en positivo:
Mira la oportunidad
que tienes con la verdad
y, tal vez, con el amor.
Si tú eres bueno, mejor
ha de ser la humanidad.

El grito

A pesar de los pesares:
El secuestro, la traición,
el cártel, la corrupción, 
el narco y sus auxiliares.
Por sus amables lugares,
por sus eternas canciones,
por los grandes corazones
de ese pueblo tan querido,
gritamos como un rugido:
«¡Viva México, cabrones!»

La marca

No te rindas. Que el coraje
—que es carácter y algo más—
sea brújula, compás,
camarada y equipaje.
Sé valiente. De este viaje
saldremos todos sin vida,
pero la exacta medida
—la marca— de tu existencia
se encuentra en tu resistencia
frente al dolor y la herida.

Olvido

Solo le temo al olvido
—no al de todos, qué más da,
sí al de tu infancia que está
muy cerca, aún, de su nido—.
¡Qué batalla haber nacido!
Vamos del goce al dolor.
La muerte rompe el color
y hace borroso el recuerdo;
si en tus memorias me pierdo,
que no se pierda mi amor.

Alelucha

Llueve. Las puertas abiertas
ceden paso a la frescura
del agua, que limpia y cura 
y aviva gentes y huertas.
Como las plantas, despiertas
al ritmo del aguacero,
flor cuyo baile —ligero,
nuevo, feliz, soberano—
me viste de ser humano
liberado y verdadero.

Ser y no

Esto de ser y no ser,
de estar solo mientras tanto,
de hacer de risas y llanto
más que un derecho, un deber.
Entre mañana y ayer,
con entusiasmo y fatiga,
sólido como una viga,
delicado como un sueño,
resistiendo en el empeño
de vivir (o lo que siga).

Estoy y vivo

Anduve buscando el mar
y estaba donde no fui,
¿pudo sucederme así
porque olvidé naufragar?
La vida no es un lugar,
respirar no es un motivo,
nadie es libre si cautivo
se encuentra el sueño de ser
antes mañana que ayer,
es decir: "Estoy y vivo".

Feliz aniversario

¿Qué permanece? La esencia,
la promesa compartida
de embellecer nuestra vida
y hacer mejor la experiencia.
¿Tiene un porqué la existencia?
¿Trascendemos a la muerte?
¿Puede el amor ser más fuerte
que el olvido? No lo sé;
pero tú ya eres mi fe,
mi eternidad y mi suerte.

Mitos 6

Mitos 6

Dice el mito que una diosa
—mayor en tiempo y saber—
se presentó hecha mujer
dulce y amable y hermosa.
Cuando florece la rosa
nos deslumbra su belleza;
después, la vida tropieza
con el tiempo —dios verdugo—,
convierte el pan en mendrugo
y el entusiasmo en tristeza.

Mitos 5

Mitos 5

Cuentan que dos —¿será un mito?—
se encontraron cuando el sol
del mediodía era alcohol
en sus cuerpos, ¡mal bendito!
¿Lo demás? Cosas del rito
de arruinarse y ser feliz.
En la pasión no hay matiz
(no hay límites en los celos).
¿Y después? ¡Que ardan los cielos
y queme la cicatriz!

Mitos 4

Mitos 4

Cuenta el mito que hubo un sueño
frente al que yo —de rodillas—
comprendí las pesadillas
de ser esclavo y ser dueño.
Pasa el río y arde el leño.
Los dioses no son. El trigo
se hace pan. No hay enemigo
más feroz que la esperanza.
Si soy olvido que avanza,
tú eres sombra que persigo.

Mitos 3

Mitos 3

Dicen que fue alguna noche
que estabas, no sé por qué,
conmigo —¡qué acto de fe!—
sentada dentro del coche.
¿Será un mito? No hay reproche
ni público ni escondido.
No recuerdo ni el vestido
ni la boca ni las manos.
Tiernos, libres y paganos:
Somos hijos del olvido.

Mitos 2

Mitos 2

Hablo de mitos, de historias
redondas, como un cuento,
que alguien en algún momento
se inventó soñando glorias.
Confundidas las memorias,
todo es cierto. Aquella tarde
(de la que nunca hice alarde)
fue mentira y verdadera:
Tú, la feroz primavera;
yo, ni invierno ni cobarde.

Mitos 1

Mitos 1

Todo recuerdo es un mito
(y asombro, historia y leyenda);
piense aquel que me comprenda
(por eso lo dejo escrito).
La vida se vuelve rito
para encontrarse razón;
el tiempo (viejo ladrón)
roba todo pero, a veces,
¡les da licencia a sus jueces
para tener compasión!

Papá

Papá

El mío fue extraordinario
(concedo, porque era mío);
su carcajada era un río,
su amor, la fe de un templario.
Siempre inquilino precario
de la desgracia, un hogar
fue conmigo. No hay lugar
sin él. ¡Yo cómo pudiera
ser —hija— timón, bandera,
brújula y vela en tu mar!

Demasiados blancos

"Demasiados blancos"

Salir del clóset o entrar
—cada quien con su lirismo—
no te libra del abismo
de tu propio muladar.
La casta y el «mi lugar» 
con tufo de encomendero,
lo del racismo «casero
y entre nos, gente decente»,
muestran bien el inconsciente
del político embustero.

Con mi gente

Con mi gente

«Ese gringo es un canalla,
¡no permitamos el muro!
¡Pobres, buscando un futuro
y encontrarse una muralla!
La de acá es otra batalla,
comprendan pe, es diferente;
la seguridá es urgente
y el control es necesario.
¿Racista? ¡No! Solidario
(pero solo con mi gente)».

¡Soy chamo y venezolano!

¡Soy chamo y venezolano!

Hay que tener poca entraña,
mala leche y alma rota
para jugar al patriota,
juzgar y sembrar cizaña.
Si el emigrante se extraña
de su país, no es en vano;
se huye de lo cotidiano
por hambre y necesidad.
Porque vivo en libertad,
¡soy chamo y venezolano!

Políticos (casi todos)

Políticos (casi todos)

Son arteros, sibilinos,
doble cara, traicioneros,
traficantes, embusteros,
aprovechados, mezquinos.
Van manchando los caminos
que llevan hasta el poder,
políticos que al nacer
perdieron la humanidad;
cuesta creer, en verdad,
que son hijos de mujer.