La guerra

Matarnos por Dios, Macuito,
raza, color o bandera,
le da razón a la fiera
que somos (según el mito).
La guerra, fruto maldito
–la envenenada manzana–,
nos embrutece, profana
vida, sueños y futuro,
nos vuelve a lo más oscuro
de la condición humana.

El estado de derecho

Odio, temor y rencores
son emociones humanas
(ni tan buenas ni tan sanas,
¿no que éramos mejores?).
El que sembró de terrores
y muertes la patria mía
no es mi amigo ni podría
compartir con él la cena
(mas si cumplió su condena
no soy juez ni policía).

Si el asunto era venganza,
¿por qué tribunal y juicio?,
si al fondo del precipicio
se terminaba la danza.
Si es matanza por matanza,
si es Hammurabi, después
no vengan con el inglés
del "equal rights" es "ganamos,
vencimos, los trituramos
y nos limpiamos los pies".

El estado de derecho
(nos guste o no, mala suerte)
no es cosa de "soy más fuerte"
ni "me pechas y te pecho".
La justicia es un estrecho
y angosto y largo camino.
No perdono al asesino
pero vencer al terror
es demostrar que es mejor
la razón que el desatino.

Desconozco mayormente

«Que sí, que también, que yo,
que los corruptos, que el juez,
que denuncio, que tal vez,
bueno, entonces, pero no».
El efecto dominó
(pero al revés y amañado).
Ni acusete ni acusado,
que el arreglo es la bandera
de esa familia que espera
ser dueña –again– del Estado.

Inmigrantes

Llegan como, ayer, nosotros
arribamos a estas tierras,
otros tiempos, mismas guerras
(no eran tanques, eran potros).
Ahora que son «los otros», 
los vemos con desconfianza,
¿cuándo se rompió la alianza
que entre los seres humanos
era el estirar las manos
y llenarse de esperanza?

La moneda

¿Hasta dónde y hasta cuándo?
¿Cómo se mide, con qué?
¿Puede ser cuestión de fe
sin pan, sin marca ni bando?
La oscuridad que, brillando,
nos defiende y nos engaña
sabe que rota la caña
de la ilusión ya no queda
sino lanzar la moneda
que miente y nos acompaña.

A la prueba me remito

Esto de probar y ver,
investigar si es que sí,
se me está poniendo a mí
como un largo atardecer.
La perfección es mujer
que busca más y  mejor,
sea la forma, el sabor,
la intención o la manera,
¡perseguir una quimera
siempre es un gesto de amor!

Alelucha

Andarás por viejas olas
en donde, náufrago, yo
busqué el orgullo que no
consuela las noches solas.
Te asombrarán caracolas,
te perseguirán las hienas,
te darán manos ajenas
consuelo, amor y ternura.
Recuerda: La noche oscura
se rinde a las almas buenas.

Otra vez

Otra vez, acá, de nuevo,
por eso de no ceder
al invisible poder
de la muerte y su relevo.
Pongo, quito, pienso, muevo,
dudo, me empeño, decido;
silbato que no hace ruido
lleva mala su fortuna.
¡Poco celebra su cuna
si calla El Entrometido!

¡...al Perú!

La coima y el acomodo,
"te lo arreglo", "ya pe-tío",
"mejor ahórrate el lío",
basura, piedras y lodo.
Parece que está hecho todo
(¿Maldición de Belcebú?)
para que "ya sabes, tú
te mojas y lo arreglamos".
—¡Ay, Señor! ¿A dónde vamos?
—Hijos míos, ¡al Perú!

Navidades

No creo en Dios. Religiones

hay tantas como el hacer

de aquel que busca el poder

manipulando emociones.

Sin embargo, los rincones

de este viejo corazón

se animan con la ilusión

de la cena familiar;

que entre la fe y el amar

siempre habita una canción.

Humanidad

Somos vergüenzas y hazañas,

inmortales malheridos,

silencios arrepentidos,

frágiles —dulces— montañas.

Andamos rutas extrañas,

abusamos de la suerte;

cuerpo débil y alma fuerte

(o al revés). Nada entendemos.

¿Somos el barcos o los remos

en el río hacia la muerte?

Los corruptos

¡Que los metan en chirona

—sin privilegios— a todos!

Sin «vara», sin acomodos;

literal: «¡Una encerrona!»

Que nadie tenga corona:

Justicia, sin excepciones.

Que no puedan los millones

ni el poder ni el apellido,

librarlos —hacerse olvido—

como en tantas ocasiones.

La amistad

No sirve, no tiene un fin,

no conoce el interés,

no guarda para después,

no es bombo ni banderín.

Es donación, no es botín,

se alimenta de verdad,

crece con la libertad,

en la desgracia, germina;

casa, abrazo, medicina,

confianza, amor. Amistad.

Hordas (online)

Escúchalos, son las hordas

de los “bárbaros Atilas”,

con sus conciencias tranquilas

y el alma y la carne, sordas.

Son los que toman las bordas

del velero en altamar

para hacerse de un lugar

que envidian y que desean.

Perros salvajes, pelean

su hueso particular.

Orígenes

Recuerda de dónde vienes,
quién fuiste, lo que sentías,
los caminos que emprendías
sin estandartes ni trenes.
Sabemos que existen quienes
reniegan de lo vivido,
sordos, se aturden con ruido
para deshacer su historia
—traidores a la memoria—,
será vergüenza su olvido.

Tu vida

Simple o, si quieres, compleja

(pero jamás complicada),

más risa que carcajada,

mucho más labio que ceja.

Que no se amargue en la queja

ni se endulce en la ignorancia,

que no se vuelva distancia

ni se convierta en rencor,

que sea amigos, amor,

abrazo, sueños y estancia.

Ante la vida

Pasan las horas, tan nimias

como implacables, traidoras;

nos timan luces y auroras

con malabares y alquimias.

Carnavales y vendimias

nos engañan. Aceptamos

la mentira de los ramos,

la ilusión del puede ser

y el misterio del placer

que bebemos sin reclamos.

Solo la vida es hermosa

Solo la vida es hermosa,

no es bella la muerte, nunca

—divide, separa, trunca

rompe, hiere, nos acosa—.

La vida, tan dolorosa,

tan injusta tantas veces,

tan llena de pequeñeces,

tan frágil, siempre es mejor

que la nada sin amor,

sin dios y sin embriagueces.

La feria (de la #Corrupción)

Si compromete al rival,
entonces, «es buen testigo»;
si denuncia a nuestro amigo,
pues, «comprado y criminal».
Contra el otro, «no está mal»,
contra los míos, «¡querella!».
El juego de la botella
nos gusta cuando ganamos,
porque de la feria hablamos
según como nos fue en ella.

#Twécima

El espacio reducido,
los caminos clausurados,
la fe en un golpe de dados
y silencio —piedra y ruido—.
Desarraigar lo aprendido,

renunciar a las cadenas,

más sangre para las venas

que no saben si podrán;

cambiarse del «agua y pan»

al hambre de bocas llenas.

¿Quién moraliza?

La pregunta es imposible
de responder porque nada
(nadie, digo, ¡qué clavada!)
se nos presenta creíble.

La corrupción (combustible

que todo incendia) resiente

la confianza y estridente

contamina (¡miserables!).

Si todos somos culpables,

hasta el diablo es inocente.

Corruptos

¿En política es posible

lo del «yo no lo sabía»?

¿Ser ingenuo —todavía—

vale como incorruptible?

Si el mal —bribón invisible—

por todas partes se cuela,

¿qué haremos? La «clientela»

ya incluye a lo más «bonitos»;

si todos «estamos fritos»,

¿quién apaga la candela?

La corrupción

Hidra de cien mil cabezas

—cortas una, crecen dos—,

no la mata ni la tos

de sus brutales torpezas.

De su poder, hay certezas,

testimonios, pruebas —todo—,

pero siempre alcanza el modo

—coima, extorsión, amenazas—

de librarse. Las tenazas

de la ley son fango y lodo.

Marcelo

¡Habla, por favor, Marcelo!

Jubilemos —¡de una vez!—

la corrupta sordidez

de la que fuiste modelo.

Déjanos —¡porfa!— el consuelo

de meterlos en chirona;

redímete de persona,

da nombres, cuenta delitos,

para mandarlos (¡malditos!)

a la cárcel. Reflexiona.

Inimputable

El universo —la vida—
no es justo, no esperes nada,
ni bondad en su mirada
ni piedad con el suicida.
Su fuerza —desconocida
e incomprensible y brutal—
ni salva ni causa el mal.
Dios ciego, sin corazón,
sin odio ni compasión,
inocente y natural.

Rumbos

El camino nunca es largo
cuando se va en compañía
del amor —de su alegría—
que hace dulces de lo amargo.
Vivir es cruel, sin embargo,
también es noche de estrellas,
recuerdos de tardes bellas,
esperanza de un futuro
sin odio ni sed; sin muro
que detenga nuestras huellas.

Matahari

¿Qué miras? ¿Dónde tus ojos

están buscando la aurora?

Si el ayer es la demora,

¿por qué atardeceres rojos?

¿Qué observas? ¿Nuestros despojos?

¿Lo que nos queda de ser?

¿Los barrancos del placer?

¿Las cumbres de lo ignorado?

¿Tu futuro enamorado

de tu esencia de mujer?

Despedida

Nadie se va cuando alcanza
—sin distancia— el corazón,

cuando siempre es ocasión

de sonrisas y esperanza.

Si es que la vida nos lanza

por mares, playa, desierto,

cuando dejemos el puerto

bogando en pos del futuro,

quedará —firme y seguro—

lo amado, que nunca ha muerto.

Acto de fe

Por un camino de piedra,

más de rosa que de blanco,

la gaviota y el barranco

marcan flor, trébol o hiedra.

La vida toma, no medra,

se traga lo que le toca,

lleva heridas en la boca

y ensangrentados los dedos;

no hay quejas, llanto ni miedos

en los labios de la roca.

Mario

Sereno, señor de sí,

buscador de sus orillas,

alma noble, sin rencillas,

que, de lejos, está aquí.

Su vida es un popurrí

de tangos. Es mi testigo

y ha caminado conmigo

fiel, constante, generoso;

por eso digo orgulloso:

«Mario es mi mejor amigo».

Desde abajo

Qué bueno, todos unidos,

todos amigos y hermanos,

juntos los seres humanos

contra miserias y olvidos.

Queda ser agradecidos

y al terminarse la euforia,

recordar —hacer memoria—

que se viene desde abajo,

que es con esfuerzo y trabajo

con que se escribe la historia.

Perú al mundial

¡Perú al mundial! Es el grito

que se repite en las calles,

todos cuentan los detalles

con emoción. ¡Qué bonito!

Si triunfar fuera un delito,

responde, ¿qué harías tú?

Con orgullo, sin tabú,

sin miedo y con emoción,

gritar a todo pulmón:

¡Vamos arriba, Perú!

Primer tiempo

¿Cuánto dura el uno a cero?

¡Vamos que se ve Moscú

cerquita y está el Perú

casi, casi, caballero!

Ya sé, falta, sí, y espero

que sigamos y, al final,

un chutazo colosal,

o un baile, con finta y quiebre,

nos clasifique. ¡No es fiebre!

¡Arriba Perú al mundial!

Verdad última

Llevo la mirada un tanto
gastada por las sonrisas
que se marcharon, sin prisas,
entre esperanzas y llanto.
Mi verso, que ayer fue canto,
se desvanece y estalla,
mi cuerpo es una muralla
que asedia la oscuridad;
tú, mi última verdad,
mi coraje y mi batalla.