Decir gracias

Decir gracias parece una costumbre,
una palabra larga que se ensucia
entre el cumplir, las formas y la argucia
de eso de la elegante podredumbre.

Decir gracias parece mansedumbre,
a veces tentación, otras astucia,
y casi siempre suena a la minucia
que busca desarmar la incertidumbre.

Decir gracias parece un aspaviento,
un crimen con maldad y contumacias,
un documento espúrio y fraudulento.

Decir gracias contiene suspicacias
que hay que disimular que el sentimiento
a veces es sensible. Muchas gracias.

Parte del juego

No rindas el lugar porque mañana
pudiera contagiarse la victoria
de esa fiebre de arenas o de euforia
que deja sin cortinas la ventana.

A lo mejor la rabia se hace enana
o pierde la razón o la memoria,
a lo mejor se queda sin historia
la pena secular, vieja y pagana.

No importa si no hay más que la ceniza,
si todo se hace cal, ausencia y fuego,
si un triste dios escupe su ojeriza.

Aunque existir sea la luz de un ciego
y la vida un rencor y una paliza,
¡siempre es hermoso ser parte del juego!

La misma bomba

Se trata de tenerla (por si acaso),
de fabricarla en masa (si es preciso);
pero no sientan miedo (que el aviso
busca la paz del mundo a nuestro paso).

Si otros la guardan, ¿puede nuestro caso
interpretarse mal? (con su permiso),
queremos igualar el paraíso
de mimarla (perdonen nuestro atraso).

Así ya nadie juega con ventaja
(todos a igual nivel), ya no es con comba
ni con fusil (se agranda la mortaja).

Ya en el mismo huracán (la misma tromba),
las mismas flores (y la misma caja).
La misma estupidez. La misma bomba.

Esto nadie lo arregla

Parece que no importa, que a ninguno
le interesa en verdad cambiar las cosas,
(las fábricas observan ambiciosas
al bosque tropical e inoportuno).

Que se alimente el hombre del ayuno
y que se bañe en aguas asquerosas
(las empresas mineras, tan fastuosas,
aman el mar contaminado y bruno).

Esto nadie lo arregla; la matanza
siempre es el paraíso de la hiena.
Lo que aún hay de vida ya no alcanza.

Que la tierra se vuelva un alma en pena,
que el desagüe se trague la esperanza,
¡y que el último jale la cadena!

Yo también soy inmigrante

Ayer vinieron con sus carabelas,
sus sueños, sus hambrunas, su esperanza,
y llegaron hinchados de confianza
en sus armas de fuego y sus candelas.

Los siglos se pasaron, las viruelas
no mataron a todos, la bonanza
vino, se fue, y así de tanta andanza
fueron nuestras abuelas sus abuelas.

Compartimos la sangre y el pasado,
que lo entienda muy bien el ignorante
que intenta despreciar nuestro legado.

Contra el racista y el intolerante
declaremos, sin miedo y sin enfado,
alegres, ¡yo también soy inmigrante!

Pobre Honduras

Pobre Honduras, ¡tan hundida!,
un golpista y un "golpiado",
un terco y un obstinado,
una herida y otra herida.
¿Podrá encontrar la salida
Honduras que se desmaya
como náufrago sin playa?
¡Cuántos brutos en sus trece!
Micheletti me parece
tanto -o peor- que Zelaya...

La primavera

El mundo sigue -como siempre- hundido
en "yo no fui" y en dimes y diretes,
en hambrunas y excesos y banquetes,
en "lamentable" y en "malentendido".

La crisis financiera ha mal herido
el corazón de todos los billetes
y se siguen haciendo los juguetes
de esos que explotan, matan y hacen ruido.

Todo parece igual, como si el mundo
fuera repetición -por ser esfera-,
siempre en la vida y siempre moribundo.

Todo parece igual, pero la fiera
con su aliento de hiel -procaz e inmundo-
no pudo detener la primavera.

Ni por Cervantes ni por don Quijote

No será por Cervantes (que no estoy
ni a una eternidad de su talento),
no será por Quijote (monumento,
al valor y al coraje, que no soy).

No será por Cervantes (pues no voy
a la grandeza -que era su elemento-),
no será por Quijote (mi jumento
ignora los futuros -vive el hoy-).

Si no es pues por Cervantes (que fustiga
al torpe -como yo- que ya no avanza)
ni por Quijote (fe que no mendiga).

¿Me lograré colar en la añoranza
universal por la gentil barriga
que a algunos les recuerda a Sancho Panza?

¡Vaya hermandad latinoamericana!

Colombia no confía en Venezuela,
que acusa a la vecina de traidora,
y Ecuador demoniza, sin demora,
a todo que no sea de esa escuela.

Bolivia se arremanga y se revela,
Perú no entiende bien, mira y la ignora,
Chile tiene melindres de señora,
Argentina se agita y se desvela.

¿Uruguay, Paraguay? Hoy dicen poco.
Brasil juega a coqueta prima hermana
con eso del me tocas y te toco...

¡Vaya hermandad latinoamericana!
¡Con tanto pendenciero y tanto loco,
pobre la patria sudamericana!

Vamos a ver qué sale

Vamos a ver qué sale. ¿La amargura?,
¿la rabia inútil?, ¿la ritual flojera?,
¿la tentación de ser o la carrera
frenética hasta el sur de la locura?

¿Acaso la verdad, amarga y dura,
o la mentira y su genial manera
de ser final para seguir primera
o ser jengibre y parecer dulzura?

Saldrá lo que saldrá. ¿Tiene importancia
qué se salva del fuego, qué se envía
al olvido inocente de la infancia?

La miel se vuelve cal, la sed se enfría,
todo pierde su luz, se hace distancia,
pero tú sigues siendo poesía.

Vive feliz

Que venga o que no venga el terremoto,
que las bombas revienten, que el tornado
imponga su razón, que el invitado
deje el baño sin luz y el vidrio roto.

Que se vea la voz, que hable la foto,
que se rinda el amor, que ame el soldado,
que se corrompa el alma del honrado
y que maldiga al cielo el más devoto.

Que todo se desboque, que no importa,
que se desate o se complique el nudo,
que no te mire o que te mire absorta.

Vive feliz, con trapos o desnudo,
que dios no existe, que la vida es corta
y el tiempo un asesino sordomudo.

Afganistán

¿Gobierna un inocente? Yo lo dudo.
En esta guerra absurda declarada
o abundan los culpables o no hay nada
más brutal y sangriento, más desnudo.

¿Quién es el responsable de este nudo
que mata a los civiles a granada,
a metralleta, a bomba, a cachetada
en niños que son víctimas y escudo.

En siglos de luchar van los afganos
-pueblo feroz, irreductible y fuerte-,
invencibles, creyentes o paganos.

Irán y volverán -probando suerte-,
la Otán, los rusos, los americanos
y perderán. Afganistán es muerte.

Las armas son un mal

Las armas son un mal -¿son necesarias?-;
también los militares -¿son precisos?-.
¿Se acabarán todos los paraísos
sin sus bombas fatales e incendiarias?

Parece que las fuerzas adversarias
y las fronteras y los compromisos
son condimentos para hervir los guisos
de las guerras idiotas y sectarias.

Ya sé, soy un ingenuo; los malvados
disfrutan de la sangre y su ritual
y es necesario estar bien preparados.

¿Cuál es, yo me pregunto, el tribunal
que decide virtudes y pecados
y quién es bueno y quién es criminal?

El banquero

El dinero que presto nunca es mío
(que el mío es para mí -también el tuyo-)
mi bonanza, sin duda, la atribuyo
al interés que cobro cuando fío.

A los jefes de estado los engrío,
me piden crédito y les retribuyo
(son mis amigos y les doy "lo suyo").
Ellos tienen poder; yo, poderío.

A veces fallo con mis inversiones,
la deuda se hace inmensa y astronómica
y empiezan quiebras y liquidaciones.

Entonces (¡esta parte es la más cómica!)
los gobiernos me dan muchos millones
para "aliviar la crisis económica".

Los jueces

Somos justos si el tiempo lo permite,
si nadie nos presiona, si el momento
no tiene presidente o parlamento
que amenace inundar nuestro escondite.

Buscamos que el ladrón recapacite
y le aplicamos ley y reglamento,
pero aliviamos su confinamiento
si hay dinero o poder que lo habilite.

Más que cobardes somos ambiciosos;
aunque tenemos nuestras condiciones,
somos más justos con los generosos...

No falta el tonto honrado (¡mil perdones!);
somos venales, grises, sentenciosos,
¡y nos encantan las genuflexiones!

Se solicitan parlamentarios

Nunca contento con sus ciento veinte
-tan incapaces-, decidió el Congreso
que una decena más haga su ingreso
al juego del "soy más incompetente".

¿Quién se apunta, dinámico y valiente?
¿Los requisitos? Bailarina, ex-preso,
galán, idiota público y confeso,
aspirante a ladrón o delincuente.

¿Impedimentos? Ser un ser capaz,
inteligente, culto y solidario,
trabajar incansable o ser tenaz.

Se ofrece inmunidad y un gran salario.
¡Basta con ser cretino o lenguaraz
para aspirar a ser parlamentario!

Los políticos

Los políticos son de mala entraña
(hay excepciones, claro, pero pocas),
arrullan las mentiras en sus bocas
y viven de lo gris de la patraña.

De ellos nada me anima ni me extraña,
ni sus frases confusas y barrocas,
ni sus maneras lúbricas y locas,
ni su melosa y sucia telaraña.

En la traición encuentran su elemento,
viven de la carroña, tragan eses
y los excita el voto fraudulento.

Ven en el pueblo fábricas y reses,
y avivan el dolor y el sufrimiento
para saciar sus propios intereses.

El himno del burócrata

El secreto de esta vida
es navegar con bandera
de tonto mientras se espera
el final de la partida.
Garantizar la comida,
la salud y la pensión;
amar, pero sin pasión;
toser, pero muy despacio;
y asegurar un espacio
en el último cajón.

Contra la tentación del fanatismo

Si crees que alguien manda sobre el trueno,
el gavilán, la lluvia o el bisonte,
que gobierna sobre el rinoceronte,
el huracán, las nubes o el veneno.

Si crees que hay un Dios, noble y sereno,
si es Yavé o es Alá o el sol o el monte,
si te hace más feliz el horizonte,
y te da paz, magnífico, qué bueno.

Pero si en nombre de esa fe sagrada
me condenas al fuego o al abismo,
a la bomba feroz o a la granada.

Si tu dios, tu locura o fanatismo
levantan contra mí furia y espada
no pidas que respete tu extremismo.

El himno del tecnócrata ignorante

Yo ni siquiera sé que no sé nada;
no lo sé yo, tampoco mi vecina,
eso de la cultura nos arruina
la digestión bucólica y honrada.

Un guerrero maneja bien la espada,
la forjen en Toledo o en la China;
yo navego en feisbúk y la rutina
del logaritmo doy por ignorada.

Nada importan los cómo si los cuánto
son los que marcan dignidad y renta,
"tanto tienes, entonces vales tanto".

La cultura es inútil; cenicienta
curada ya del susto y del espanto
sabe que el monto es todo lo que cuenta.

Obama le responde a Ahmadineyad

Podemos conversar de un y mil cosas,
de moda, de colores, de paisajes,
de mi blackberry, el chat y sus mensajes,
de casas, hipotecas y de esposas.

De personas notables y famosas,
de discursos, poemas y homenajes,
de ser un presidente y de los gajes
de este oficio de espinas y sin rosas.

Hablaremos también de la astronómica
deuda externa y de nuestra incompetencia
en esta inmensa crisis económica.

Pero eso sí, que quede esta advertencia:
En el club de "tenemos bomba atómica"
ya no hay lugar para la competencia.

Ahmadineyad le dice a Obama:

Podemos conversar de casi todo,
del clima, de las nubes, del verano,
del polvo del desierto o del arcano
misterio de hacer todo de algún modo.

Hablemos del talón, del hombro, el codo,
de la ilusión de todo ser humano,
de la divinidad, de lo pagano,
del homo sapiens y del visigodo.

Eso sí, retiremos de la agenda
el tema nuclear, que es una tromba
que pudiera arruinar nuestra merienda.

No tumban ese muro ni con comba;
¡defenderemos aunque el sol se ofenda
nuestro derecho a fabricar la bomba!

Las peripecias de la prensa libre

En Venezuela se le quiere poco,
por no decir que nada. Se le empuja
a la fogata infame de la bruja
o al rincón estrambótico del loco.

En Ecuador no halla lugar tampoco,
se le acusa de innoble y de granuja;
y en Bolivia de a golpes se le estruja,
le rompen lentes, cámaras y foco.

En Nicaragua la prefieren yerta
y en Argentina, con igual calibre,
la amenazan matar. ¡Qué suerte incierta!

Esos pobres muñecos de jengibre,
rabos de paja y mugre descubierta,
¡cómo le temen a la prensa libre!

El subsidio presidencial

De Keiko —más que el obvio sobrepeso—
me da urticaria el humus de su historia;
difícil extirpar de la memoria
la brutal corrupción del padre preso.

Más que el lumpen que puso en el Congreso
—que en eso es como todos— su oratoria
—la de Ollanta— falaz, difamatoria,
y sus botas —colgadas y en receso—.

De Lourdes —esa ingenua hasta el suicidio—,
no me molesta nada —pues no existe—.
De Lucho, lo sinuoso —lo de ofidio—.

Me olvido —de seguro— de algún quiste
presidenciable en busca del subisidio
quinquenal del Perú, mi patria triste.

Y nosotros acá, no hacemos nada...

El Caribe se llena de huracanes,
Indonesia soporta un terremoto,
los de la OTAN, con bombas y alboroto,
asesinan buscando talibanes.

En Honduras prosiguen los desmanes,
en Japón se murió la flor de loto,
China avanza sin límite ni coto,
y en Somalia gobiernan los rufianes.

En Perú, otra vez el terrorismo,
en México, los narcos y, asustada,
Colombia tienta el autoritarismo.

¿Hay forma de salir de esta emboscada?
El mundo se dirige hacia el abismo
y nosotros acá, no hacemos nada...

Chávez que se pregunta: "cómoejezo..."

Hay cosas que no entiendo compañero,
a ver si me lo explica nuevamente,
¿cómo que el colombiano es muy decente
y yo soy lo peor del gallinero?

Acepto que mi estilo es altanero,
que pasé de golpista a presidente
que soy escandaloso y prepotente,
que me gustan los lujos y el dinero.

Lo que no entiendo es cómo un aristócrata
cambia constituciones con la mano
para poder quedarse como autócrata.

Hay mucha hipocresía en el humano:
¿Si Uribe se reelige es un demócrata,
si Chávez se reelige es un tirano?

Hoy regreso de nuevo a las andadas

Hoy regreso de nuevo a las andadas
contra canallas, pillos y rufianes,
que con discursos, gestos y ademanes
nos matan la ilusión a puñaladas.

Los presidentes y sus mascaradas,
la oposición, sus cuotas y sus planes;
la misma hiel, los mismos charlatanes,
las mismas lágrimas envenenadas.

Vuelvo a la carga con el esqueleto
(con los kilos de más), contra el olvido,
contra el silencio infame y el secreto.

Regreso porque nadie lo ha pedido,
veremos si esta vez tiene el soneto
palabra y voz para "El Entrometido".