lunes, 30 de noviembre de 2009

La pianista rusa en el bar indonesio

No sé lo que comentan, no es mi idioma,
pero entiendo la burda carcajada
que deshace mis notas; no soy nada
para esta gente que se ríe y toma.

¿Y los años de estudios? ¿Y el diploma
por el que no dormí? ¿La madrugada
mil veces repetida, ilusionada
con verme concertista? ¿Fue una broma?

Toco en un bar de ricos ignorantes,
tengo un contrato inmundo y agiotista,
se me han propuesto dos o tres pedantes.

Yo toco para mí, para el artista
con que una vez soñé; por los instantes
en los que creo aún que soy pianista.

domingo, 29 de noviembre de 2009

El albañil

Yo levanto palacios y castillos
y torres y edificios y murallas,
casas para inocentes y canallas,
hoteles para infames y sencillos.

Cárceles y prisiones para pillos,
paredes, muros, pórticos y vallas,
bases de guerra para las batallas
y parques para ancianos y chiquillos.

Construyo puentes, calles y senderos,
estaciones para el ferrocarril
y fábricas y puertos y astilleros.

Yo soy pobre. Mi casa es un cubil.
Vivo en un pueblo sucio y los obreros
no entienden mi trabajo de albañil.

sábado, 28 de noviembre de 2009

El barman

Acá, desde la barra, veo todo;
a los adolescentes entusiastas
que beben sin control, iconoclastas
que si no mueren hallarán su modo.

A los viejos que empinan tanto el codo
como su soledad, y aquellas castas
de mujeres que saben de subastas
y viven entre el vino y entre el lodo.

Los que buscan la paz y buscan gente,
las de la boca virgen y reseca,
el canalla infeliz, la complaciente.

El fiel, la tonta, el ruin y la muñeca,
todos me piden más. Soy simplemente
el barman de una oscura discoteca...

viernes, 27 de noviembre de 2009

El campesino

La tierra es mi mujer, abro sus piernas
con la torpeza amable de mi arado;
ella sabe que vivo enamorado
de sus lágrimas íntimas y eternas.

De todas las verduras, las más tiernas
serán de aquel que nunca ha cosechado;
el señor de este valle, el hacendado
que escupe con soberbia en las tabernas.

La tierra será amable y generosa,
dará trigo que es pan y uva que es vino,
fruta que es tierna y dulce y olorosa.

Yo domaré la hierba y el espino.
Yo siempre seré pobre. Dolorosa
es la vida, lo sé; soy campesino.

jueves, 26 de noviembre de 2009

El vendedor de armas

Si se quieren matar, no es mi problema,
este es mi oficio y a esto me dedico.
¿Qué culpa tengo yo, de hacerme rico
mientras el mundo estúpido se quema?

No me remuerde culpa ni dilema;
si ellos se matan, yo no los critico.
No tengo comprador grande ni chico,
"a todos por igual", ese es mi lema.

Vendo tanques, también barcos, aviones
y helicópteros viejos -con descuento-,
dinamita, granadas, municiones.

¡Cómo crecen las ventas de armamento
cuando se matan -bestias- las naciones!
Las guerra es mi negocio. Fin del cuento.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

El traficante

Yo le vendo a la gente lo que sueña,
¡qué culpa tengo yo si son idiotas!
Curo la soledad, las almas rotas,
¡qué me importa si un tonto se despeña!

Gente de vida ruin, vida pequeña,
sin luz, sin fe, con llagas y derrotas;
vida del infeliz que vende en cuotas
su libertad, su paz, su santo y seña.

Yo soy proveedor, tengo un trabajo
de compra y venta. Soy un comerciante
que empezó, como muchos, desde abajo.

El peligro es mi fe y es mi constante.
Amo el camino fácil y el atajo.
Soy vendedor de drogas. Traficante.

martes, 24 de noviembre de 2009

El torturador

En esto no hay placer, es mi trabajo
(sí, claro, algunas veces lo disfruto,
¡pero se lo merecen!). No soy bruto
y pongo el corazón en cada tajo.

Mi oficio no es más sucio ni es más bajo,
soy jornalero del temor, del luto
(si dudo, si me muestro irresoluto
pueden dudar de mí). Vivo al destajo.

Mi jefe es oficial, yo no soy nada;
mi poder es el miedo y el dolor
en una celda oscura, ensangrentada.

No me arrepiento. Cumplo mi labor
sin angustiarme. Cada madrugada
me grita un criminal: "¡Torturador!".

lunes, 23 de noviembre de 2009

El payaso

Este disfraz absurdo y de colores
me sirve de negocio, me alimenta;
cuanto más esté la gente más contenta,
dará mejor propina. Sí señores.

Soy el rey de los reyes impostores
y mi torpe idiotez, tan fraudulenta,
me sirve para el pago de la renta
y apaciguar a mis acreedores.

Vivo de hacer reír con tonterías
que invento, que me copio, que repaso,
que vuelvo a repetir todos los días.

Conozco el llanto, el hambre y el fracaso.
¿Quién me quiere comprar las alegrías?
Hago reír, no río. Soy payaso.

domingo, 22 de noviembre de 2009

El guardia de frontera

¿Mi trabajo?, vigilo esta barrera
para que nadie ingrese sin permiso.
Como dice muy claro en ese aviso:
"Deténgase". Yo cuido la frontera.

¿Mi madre? Bueno, sí... Como cualquiera...
Creyó que se venía al Paraíso...
Entre casas y bares, piso a piso,
trabajó de sirvienta y camarera.

¿Esos? A veces. El contrabandista
de gente es el peor. Es un enredo
saber quién es intruso y quién turista.

Hace muchas preguntas... No, no puedo
responderle, señora periodista.
Vigilo y me vigilan. Tengo miedo.

sábado, 21 de noviembre de 2009

La puta

Doy placer al que paga. No reparo
en raza ni en cultura ni en bandera.
Mi boca es un abismo que cualquiera
puede escalar. Mi cuerpo no es avaro.

Sé que no tengo amigos. No hay amparo
en el colchón barato. La cartera
no salva de los golpes; la polvera
me ayuda mal bajo la luz del faro.

Soy madre, soy amante, soy hermana.
Soy trinchera y rincón, covacha y gruta.
Soy puerta falsa, túnel y ventana.

Soy estación al borde de la ruta.
Soy carne rota. Soy cuerpo que sana
los cuerpos sin amor. Soy una puta.

viernes, 20 de noviembre de 2009

El sicario

Yo no ofrezco cuartel, no me arrepiento,
vivo tentando el beso de la muerte,
me burlo del azar y de la suerte,
nunca pido perdón ni me lamento.

No tengo corazón ni sentimiento,
no conozco otra ley que la del fuerte,
el dolor no me asusta, me divierte
en medio del brutal enfrentamiento.

Gozo cuando destruyo a mi enemigo;
que no espere de mí nada el contrario,
no actúo con piedad ni la mendigo.

Dicen que soy salvaje y sanguinario.
No tengo nombre ni ilusión ni amigo.
Me pagan por matar. Soy un sicario.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Libertad

Libertad para ser hambre y miseria,
para ser ignorante, analfabeto,
para vivir sin honra, sin respeto,
y hacer del existir subasta o feria.

Libertad de mentir con cara seria,
con un discurso inútil y obsoleto,
guardando la verdad como un secreto
que, de saberse, causaría histeria.

Libertad para alzar el egoísmo,
el morbo, la rapiña, la impiedad,
la usura, la ambición y el fanatismo.

Libertad para andar sin ansiedad,
casi sin emoción, hacia el abismo
en nombre de tu nombre, Libertad.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

La vida

La vida es un montón de frases ciegas
que regresan a veces en un grito;
la vida es un poema mal escrito
en las puertas de todas las bodegas.

La vida es la novela por entregas
que ninguno leyó pero ya es mito;
la vida es la verdad de un erudito
dedicado a mentirle a sus colegas.

¿La vida es un andar? ¡Pues, al camino!
¿La vida es un no sé? ¡Pues, buena suerte!
¿La vida es un azar? ¡Pues, al destino!

La vida es cabalgar hacia la muerte,
la vida es engañar al asesino.
La vida es todo, cuando puedo verte.

martes, 17 de noviembre de 2009

Según parece

Según parece, ya llegamos tarde,
no hay mucho por hacer y el mundo entero
se ha vuelto un muladar, un basurero;
que nadie pida nada y nada aguarde.

La tierra se calienta, hierve y arde,
y el capital, infame y usurero,
impone su corral, burdo y grosero,
y el hombre acepta estúpido y cobarde.

¿Se acerca el espantoso fin del mundo?
Me permito dudar. La soberana
Naturaleza es vientre. Dios fecundo.

Solo se extraviará la caravana
de este montón de vida vagabundo
que alguien dio por llamar la raza humana.

lunes, 16 de noviembre de 2009

No hay inocentes

No hay inocentes. El que vive ajeno
a la desgracia humana no pretenda
decir que no sabía. En la contienda
hay que escoger un bando y un terreno.

Que quede claro. Nunca un hombre bueno
puede encerrarse solo en su vivienda
bajo la excusa de evitar la senda
en donde todo es mal y todo es trueno.

Entre el canalla y el indiferente
no existen divergencias insalvables;
son dos orillas, pero un mismo puente.

Perdón. No quedan ya frases amables.
Ahora, cuando nadie es inocente,
apestamos a vísceras culpables.

domingo, 15 de noviembre de 2009

Humanidad

Escribo con la fuerza que me resta
después de -una vez más- ver en el diario
que el mundo es un burdel, es un bestiario
donde la sangre es sal y el hambre es fiesta.

El periódico -amable- manifiesta
la sed de algún gorila autoritario,
el hambre de algún lobo mercenario,
o la gula feroz de alguna bestia.

Escribo con el asco en la saliva
y el vómito en el pecho. La verdad
a veces es brutal y revulsiva.

¿A dónde vamos? Monstruo sin edad,
de entrañas sucias y de carne viva,
¿quién te puso de nombre humanidad?

sábado, 14 de noviembre de 2009

Travesía

Un lugar donde estar, por una tarde.
Un camino que andar, cuando se pueda.
Un regalo sin precio ni moneda.
Una manera de no ser cobarde.

Un gesto, sin temor y sin alarde.
Una banca, que salve la vereda.
Un gusano, también, pero de seda.
Un dios, que nos descubra y que nos guarde.

Amor. Felicidad. Sed. Compañía.
Abrazos, muslos, vértigos y labios.
Piedras que hieran la melancolía.

Reglas, compases, mapas y astrolabios,
para intentar la inútil travesía
que nos lleve a los mares de los sabios.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Tentaciones

Tienta decir que no, que todavía,
que nunca más, que ya no es aceptable,
que el papel de canalla y miserable
no se requiere (al menos, por hoy día).

Tienta decir que sí, que qué alegría,
que bienvenido, que es indispensable,
que el papel de hombre bueno y honorable
es necesario (y no es cursilería).

Tienta cubrir de vida tanta muerte,
tienta inundar de luces tantas sombras,
tienta darles a todos buena suerte.

Tienta bañar de flores las alfombras,
tienta estrenar los ojos para verte,
tienta ser de verdad cuando me nombras.

jueves, 12 de noviembre de 2009

¿Fuego contra fuego?

¿Combatimos el fuego con el fuego?
¿Respondemos la muerte con la muerte?
¿Se trata de mostrar quién es más fuerte,
quién tiene más vileza o desapego?

¿Quién inventó las reglas de este juego?
¿La vida, la política, la suerte,
un dios callado, pálido o inerte
o la inutilidad de nuestro ruego?

Tienta darle al tahúr la otra mejilla,
tienta darle al canalla ese perdón
que no conoce su moral de arcilla.

Tienta ser bueno; pero no hay razón
para vivir en sombra y pesadilla
cuando se tiene puño y corazón.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

¿Habrá guerra?

¿Habrá guerra otra vez en nuestra América?
Podría ser verdad, todo es posible
si la imbecilidad, esa infalible,
sigue gritando como vieja histérica.

La estupidez con faldas de colérica
puede ser más brutal y más temible
que el fuego sobre un mar de combustible
de una pasión monumental y homérica.

El cálculo político y el miedo,
el "no me da la gana", el "soy más fuerte",
le darán la razón a tanto enredo.

¡Pobres nosotros! Vamos a la suerte
de esos a quienes les importa un bledo
nuestra paz, nuestra vida o nuestra muerte.

martes, 10 de noviembre de 2009

Yo fui uno más

Yo fui uno más de aquellos engañados
que creyeron que sí, que era posible
vencer al egoísmo, ese invencible,
con mundos de hermandad apasionados.

El partido y el pueblo y los soldados
y la revolución y lo increíble
de acabar con el mal, ese insensible,
con corazones fieros y blindados.

Después lo descubrí. Las manos sucias,
la farsa, la ambición, el despotismo,
las mentiras tapadas con argucias.

Me repugnan traidor y fanatismo
y hoy sé que la mayor de las astucias
es querer ser mejor siendo uno mismo.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Todos es igual

Si ya no existe el muro de Berlín,
si ya se terminó la guerra fría,
¿por qué millones viven la agonía
del egoísmo miserable y ruin?

¿La libertad? Un Pálido arlequín
que vive entre espejismo y porquería,
mujerzuela sin luz ni compañía,
palabra fácil, sobras de un festín.

¿De qué sirvieron tantos sueños rotos,
tantos muertos con fe, tanta desgracia,
tantos besos y abrazos, tantas fotos?

Todo es igual. Cambiamos la falacia
del único partido, por los votos.
¡Qué bien sabes mentirnos, Democracia!

domingo, 8 de noviembre de 2009

Por el camino se ha abierto

Por el camino se ha abierto
el camino de un camino
que puede ser todo un sino
o todo un largo desierto.
Caminante de lo incierto,
vagabundo sin alianza,
amante de una esperanza
que ni se acaba ni llega,
sabes ya que en guerra ciega
no sirven cota ni lanza.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Como quien quiere y no quiere

Como quien quiere y no quiere,
como quien no quiere nunca,
como quien limita o trunca
la muerte con la que muere.
Como quien un miserere
le pide a ese cielo mudo,
como quien bota el escudo,
el oropel y las armas,
y sin escuchar alarmas
se arroja, limpio y desnudo.

jueves, 5 de noviembre de 2009

Democracia

Dividimos en bandos a la gente,
a cada cual le damos su bandera
y sembramos en todos la quimera
de que es posible un mundo diferente.

Hacemos de un cobarde un ser valiente,
e inventamos la forma o la manera
de convertir la falsa en verdadera
y volver adalid a un delincuente.

Creamos propagandas con engaños,
sembramos el temor por la desgracia,
el extranjero, el mal y los extraños.

Juntamos ignorantes con audacia
para que voten cada tantos años...
¡y ya tenemos una democracia!

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Karzai, de nuevo

Karzai es el presidente,
de nuevo, de Afganistán
¿por qué tuvo tanto afán
en permanecer al frente?
¿Algo tendrá de inocente
o solo será un gran pillo?
El asunto no es sencillo,
acá Obama "se la juega"
y creo que en la refriega
hallará más de un colmillo.

martes, 3 de noviembre de 2009

Juventud

Que incendien la ciudad, si es necesario,
que se levanten sobre tantos miedos,
que rasguen sin asombro y con sus dedos
la piel que cubre ley o escapulario.

Que abracen el futuro, que lo diario
y lo común se ahoguen en sus puedos,
que corten -como al nudo- los enredos
que inventa el servicial y hospitalario.

Que revienten la aurora con colores,
que escupan su verdad a la virtud,
que no acaten maestros ni señores.

Que no acepten más fin que el ataúd,
que vivan al compás de sus furores,
que sean, para siempre, juventud.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Un brindis

Brindemos por los todos que se han muerto,
por los que se largaron de este mundo
-desde el santo varón al buitre inmundo-
y dejaron más grande este desierto.

Brindemos por la sed y el desconcierto
de no saber si cabe algo profundo
en esto de existir; si hay un segundo
debut en las entrañas de otro puerto.

Brindemos por la vida pasajera
que no sabe de infamias ni virtud,
que nunca mira atrás, que nunca espera.

Brindemos por la duda, la inquietud,
la efímera ilusión, la primavera,
las ganas de ser más y el fin. ¡Salud!

domingo, 1 de noviembre de 2009

Solamente a veces

Yo no pido perdón, soy lo que he sido;
ni bueno ni canalla, solo un hombre
que siempre supo que, al final, su nombre
también será alimento del olvido.

No me arrepiento de lo que he perdido,
y entre lo que gané, no hay qué me asombre;
no hay vanidad efímera que alfombre
el patio de mi casa con su ruido.

Sin apurar las mieles ni las heces
vivo con absoluta indiferencia
frente a los sacerdotes y los jueces.

Señor de mi albedrío y mi consciencia
vivo a mi antojo. Solamente a veces
extraño la emoción de mi inocencia.