Comenzaron las lluvias en Yakarta,
ese lugar que nadie reconoce
allá en mi pueblo donde dan las doce
y mi sombra me espera, dulce y harta.
Qué les importa allá que acá se parta
el cielo. Si mi pueblo desconoce
el miedo, la pasión, la sed y el goce
de una tormenta pálida y lagarta.
Comenzaron las lluvias, los espasmos
de las nubes que miro, rompo y muerdo
entre ironías, fiebres y sarcasmos.
Comenzaron las lluvias y me pierdo
en la piel de silencios y marasmos
de ese pueblo sin lluvias que recuerdo.
