Los perros y los gatos

Parece que, al final, ya nada importa,
que el mundo se irá andando a la deriva,
con gente medio muerta, medio viva,
con una humanidad triste y absorta.

Nadie limita nada, nadie corta,
nadie detiene el agua fugitiva,
y las bestias ya hicieron comitiva
que al tiempo de los brutos nos transporta.

Que se salve quien pueda, quien soporte
con buena voluntad o malos tratos
por ganas de existir o por deporte.

Cuando todos perdamos los zapatos
y venza la maldad y nada importe,
gobernarán los perros y los gatos.

Puede la muerte

Puede la muerte perseguir las voces,
extrañarnos de todo con sus garras,
ensuciar ruiseñores y cigarras
bajo sus patas sucias y feroces.

Puede la muerte envenenar los goces,
los caminos, los éxitos, las jarras,
las mesas, los abrazos, las guitarras,
lo que sueñas y buscas y conoces.

Puede la muerte cabalgar furiosa
sobre pueblos que el miedo y el espanto
convierten en vacío, nada o cosa.

Puede la muerte amamantar el llanto
pero no puede herir la mariposa
de los que somos vida, amor y canto.

Pocos se quedan

Unos mueren de ser, otros de miedo,
algunos de ansiedad, otros de asombro,
unos de cierta angustia (que no nombro),
otros de ciertas ganas (que no puedo).

Unos mueren de sed, otros de enredo,
algunos de verdad, otros de escombro,
unos llevan la muerte sobre el hombro,
otros llevan la sombra bajo el credo.

Pocos se quedan. Muertos una tarde
se les borra con lenta cortesía,
como un fuego ritual, que muerde y arde.

Yo me niego a olvidar y en la herejía
de mi existencia inútil y cobarde
mi madre sigue viva todavía.

Sin pasión y sin enfado

No se me ocurre nada que no tenga
un ácido sabor a limonada
sin azúcar, amarga, preparada
como una insinuación, como una arenga.

Así me sale la palabra, renga,
como una mala flecha disparada
al corazón inútil de la nada
para que se enamore o se contenga.

Sin pedirle licencias al futuro,
sin arrepentimientos ni pasado,
a veces laberinto, a veces muro.

Escribo sin pasión y sin enfado
como una maldición, como el conjuro
del brujo, del artista o del soldado.

Comenzaron las lluvias en Yakarta

Comenzaron las lluvias en Yakarta,
ese lugar que nadie reconoce
allá en mi pueblo donde dan las doce
y mi sombra me espera, dulce y harta.

Qué les importa allá que acá se parta
el cielo. Si mi pueblo desconoce
el miedo, la pasión, la sed y el goce
de una tormenta pálida y lagarta.

Comenzaron las lluvias, los espasmos
de las nubes que miro, rompo y muerdo
entre ironías, fiebres y sarcasmos.

Comenzaron las lluvias y me pierdo
en la piel de silencios y marasmos
de ese pueblo sin lluvias que recuerdo.

¿Y la crisis mundial?

Las previsiones de la economía
son favorables al tanto por ciento;
¿y la crisis mundial?, parece un cuento
que alguno se inventó, ¡qué tontería!

Este fue un tropezón, una afonía,
un resfrío común, un descontento;
exageraron gritos y aspaviento,
seguro por maldad,¡qué felonía!

Todos estamos bien, crece que crece,
y que no nos alarme una excepción
de algún país inútil y en sus trece.

Nuestros banqueros y su reputación,
en un gesto que agranda y enaltece,
¡nos han salvado de la recesión!

Es la fuerza brutal

Es la fuerza brutal que se desata
de una naturaleza contenida
que así como nos da razón y vida,
así, sin dar razón, nos hiere y mata.

Es ola, es aluvión, es catarata,
terremoto, temblor o sacudida;
no sabe de piedad, tiempo, medida,
temor, indiferencias o bravata.

No sabe de los sueños, de los goces,
de los arrepentidos, los paganos,
los cobardes, los sabios, los feroces.

Es la fuerza brutal que los profanos
jamás llamamos dios. Es nuestras voces
que se quedan sin voz, seres humanos.

Decir gracias

Decir gracias parece una costumbre,
una palabra larga que se ensucia
entre el cumplir, las formas y la argucia
de eso de la elegante podredumbre.

Decir gracias parece mansedumbre,
a veces tentación, otras astucia,
y casi siempre suena a la minucia
que busca desarmar la incertidumbre.

Decir gracias parece un aspaviento,
un crimen con maldad y contumacias,
un documento espúrio y fraudulento.

Decir gracias contiene suspicacias
que hay que disimular que el sentimiento
a veces es sensible. Muchas gracias.

Parte del juego

No rindas el lugar porque mañana
pudiera contagiarse la victoria
de esa fiebre de arenas o de euforia
que deja sin cortinas la ventana.

A lo mejor la rabia se hace enana
o pierde la razón o la memoria,
a lo mejor se queda sin historia
la pena secular, vieja y pagana.

No importa si no hay más que la ceniza,
si todo se hace cal, ausencia y fuego,
si un triste dios escupe su ojeriza.

Aunque existir sea la luz de un ciego
y la vida un rencor y una paliza,
¡siempre es hermoso ser parte del juego!

La misma bomba

Se trata de tenerla (por si acaso),
de fabricarla en masa (si es preciso);
pero no sientan miedo (que el aviso
busca la paz del mundo a nuestro paso).

Si otros la guardan, ¿puede nuestro caso
interpretarse mal? (con su permiso),
queremos igualar el paraíso
de mimarla (perdonen nuestro atraso).

Así ya nadie juega con ventaja
(todos a igual nivel), ya no es con comba
ni con fusil (se agranda la mortaja).

Ya en el mismo huracán (la misma tromba),
las mismas flores (y la misma caja).
La misma estupidez. La misma bomba.

Esto nadie lo arregla

Parece que no importa, que a ninguno
le interesa en verdad cambiar las cosas,
(las fábricas observan ambiciosas
al bosque tropical e inoportuno).

Que se alimente el hombre del ayuno
y que se bañe en aguas asquerosas
(las empresas mineras, tan fastuosas,
aman el mar contaminado y bruno).

Esto nadie lo arregla; la matanza
siempre es el paraíso de la hiena.
Lo que aún hay de vida ya no alcanza.

Que la tierra se vuelva un alma en pena,
que el desagüe se trague la esperanza,
¡y que el último jale la cadena!

Yo también soy inmigrante

Ayer vinieron con sus carabelas,
sus sueños, sus hambrunas, su esperanza,
y llegaron hinchados de confianza
en sus armas de fuego y sus candelas.

Los siglos se pasaron, las viruelas
no mataron a todos, la bonanza
vino, se fue, y así de tanta andanza
fueron nuestras abuelas sus abuelas.

Compartimos la sangre y el pasado,
que lo entienda muy bien el ignorante
que intenta despreciar nuestro legado.

Contra el racista y el intolerante
declaremos, sin miedo y sin enfado,
alegres, ¡yo también soy inmigrante!

Pobre Honduras

Pobre Honduras, ¡tan hundida!,
un golpista y un "golpiado",
un terco y un obstinado,
una herida y otra herida.
¿Podrá encontrar la salida
Honduras que se desmaya
como náufrago sin playa?
¡Cuántos brutos en sus trece!
Micheletti me parece
tanto -o peor- que Zelaya...

La primavera

El mundo sigue -como siempre- hundido
en "yo no fui" y en dimes y diretes,
en hambrunas y excesos y banquetes,
en "lamentable" y en "malentendido".

La crisis financiera ha mal herido
el corazón de todos los billetes
y se siguen haciendo los juguetes
de esos que explotan, matan y hacen ruido.

Todo parece igual, como si el mundo
fuera repetición -por ser esfera-,
siempre en la vida y siempre moribundo.

Todo parece igual, pero la fiera
con su aliento de hiel -procaz e inmundo-
no pudo detener la primavera.

Ni por Cervantes ni por don Quijote

No será por Cervantes (que no estoy
ni a una eternidad de su talento),
no será por Quijote (monumento,
al valor y al coraje, que no soy).

No será por Cervantes (pues no voy
a la grandeza -que era su elemento-),
no será por Quijote (mi jumento
ignora los futuros -vive el hoy-).

Si no es pues por Cervantes (que fustiga
al torpe -como yo- que ya no avanza)
ni por Quijote (fe que no mendiga).

¿Me lograré colar en la añoranza
universal por la gentil barriga
que a algunos les recuerda a Sancho Panza?

¡Vaya hermandad latinoamericana!

Colombia no confía en Venezuela,
que acusa a la vecina de traidora,
y Ecuador demoniza, sin demora,
a todo que no sea de esa escuela.

Bolivia se arremanga y se revela,
Perú no entiende bien, mira y la ignora,
Chile tiene melindres de señora,
Argentina se agita y se desvela.

¿Uruguay, Paraguay? Hoy dicen poco.
Brasil juega a coqueta prima hermana
con eso del me tocas y te toco...

¡Vaya hermandad latinoamericana!
¡Con tanto pendenciero y tanto loco,
pobre la patria sudamericana!

Vamos a ver qué sale

Vamos a ver qué sale. ¿La amargura?,
¿la rabia inútil?, ¿la ritual flojera?,
¿la tentación de ser o la carrera
frenética hasta el sur de la locura?

¿Acaso la verdad, amarga y dura,
o la mentira y su genial manera
de ser final para seguir primera
o ser jengibre y parecer dulzura?

Saldrá lo que saldrá. ¿Tiene importancia
qué se salva del fuego, qué se envía
al olvido inocente de la infancia?

La miel se vuelve cal, la sed se enfría,
todo pierde su luz, se hace distancia,
pero tú sigues siendo poesía.

Vive feliz

Que venga o que no venga el terremoto,
que las bombas revienten, que el tornado
imponga su razón, que el invitado
deje el baño sin luz y el vidrio roto.

Que se vea la voz, que hable la foto,
que se rinda el amor, que ame el soldado,
que se corrompa el alma del honrado
y que maldiga al cielo el más devoto.

Que todo se desboque, que no importa,
que se desate o se complique el nudo,
que no te mire o que te mire absorta.

Vive feliz, con trapos o desnudo,
que dios no existe, que la vida es corta
y el tiempo un asesino sordomudo.

Afganistán

¿Gobierna un inocente? Yo lo dudo.
En esta guerra absurda declarada
o abundan los culpables o no hay nada
más brutal y sangriento, más desnudo.

¿Quién es el responsable de este nudo
que mata a los civiles a granada,
a metralleta, a bomba, a cachetada
en niños que son víctimas y escudo.

En siglos de luchar van los afganos
-pueblo feroz, irreductible y fuerte-,
invencibles, creyentes o paganos.

Irán y volverán -probando suerte-,
la Otán, los rusos, los americanos
y perderán. Afganistán es muerte.

Las armas son un mal

Las armas son un mal -¿son necesarias?-;
también los militares -¿son precisos?-.
¿Se acabarán todos los paraísos
sin sus bombas fatales e incendiarias?

Parece que las fuerzas adversarias
y las fronteras y los compromisos
son condimentos para hervir los guisos
de las guerras idiotas y sectarias.

Ya sé, soy un ingenuo; los malvados
disfrutan de la sangre y su ritual
y es necesario estar bien preparados.

¿Cuál es, yo me pregunto, el tribunal
que decide virtudes y pecados
y quién es bueno y quién es criminal?

El banquero

El dinero que presto nunca es mío
(que el mío es para mí -también el tuyo-)
mi bonanza, sin duda, la atribuyo
al interés que cobro cuando fío.

A los jefes de estado los engrío,
me piden crédito y les retribuyo
(son mis amigos y les doy "lo suyo").
Ellos tienen poder; yo, poderío.

A veces fallo con mis inversiones,
la deuda se hace inmensa y astronómica
y empiezan quiebras y liquidaciones.

Entonces (¡esta parte es la más cómica!)
los gobiernos me dan muchos millones
para "aliviar la crisis económica".

Los jueces

Somos justos si el tiempo lo permite,
si nadie nos presiona, si el momento
no tiene presidente o parlamento
que amenace inundar nuestro escondite.

Buscamos que el ladrón recapacite
y le aplicamos ley y reglamento,
pero aliviamos su confinamiento
si hay dinero o poder que lo habilite.

Más que cobardes somos ambiciosos;
aunque tenemos nuestras condiciones,
somos más justos con los generosos...

No falta el tonto honrado (¡mil perdones!);
somos venales, grises, sentenciosos,
¡y nos encantan las genuflexiones!

Se solicitan parlamentarios

Nunca contento con sus ciento veinte
-tan incapaces-, decidió el Congreso
que una decena más haga su ingreso
al juego del "soy más incompetente".

¿Quién se apunta, dinámico y valiente?
¿Los requisitos? Bailarina, ex-preso,
galán, idiota público y confeso,
aspirante a ladrón o delincuente.

¿Impedimentos? Ser un ser capaz,
inteligente, culto y solidario,
trabajar incansable o ser tenaz.

Se ofrece inmunidad y un gran salario.
¡Basta con ser cretino o lenguaraz
para aspirar a ser parlamentario!

Los políticos

Los políticos son de mala entraña
(hay excepciones, claro, pero pocas),
arrullan las mentiras en sus bocas
y viven de lo gris de la patraña.

De ellos nada me anima ni me extraña,
ni sus frases confusas y barrocas,
ni sus maneras lúbricas y locas,
ni su melosa y sucia telaraña.

En la traición encuentran su elemento,
viven de la carroña, tragan eses
y los excita el voto fraudulento.

Ven en el pueblo fábricas y reses,
y avivan el dolor y el sufrimiento
para saciar sus propios intereses.

El himno del burócrata

El secreto de esta vida
es navegar con bandera
de tonto mientras se espera
el final de la partida.
Garantizar la comida,
la salud y la pensión;
amar, pero sin pasión;
toser, pero muy despacio;
y asegurar un espacio
en el último cajón.

Contra la tentación del fanatismo

Si crees que alguien manda sobre el trueno,
el gavilán, la lluvia o el bisonte,
que gobierna sobre el rinoceronte,
el huracán, las nubes o el veneno.

Si crees que hay un Dios, noble y sereno,
si es Yavé o es Alá o el sol o el monte,
si te hace más feliz el horizonte,
y te da paz, magnífico, qué bueno.

Pero si en nombre de esa fe sagrada
me condenas al fuego o al abismo,
a la bomba feroz o a la granada.

Si tu dios, tu locura o fanatismo
levantan contra mí furia y espada
no pidas que respete tu extremismo.

El himno del tecnócrata ignorante

Yo ni siquiera sé que no sé nada;
no lo sé yo, tampoco mi vecina,
eso de la cultura nos arruina
la digestión bucólica y honrada.

Un guerrero maneja bien la espada,
la forjen en Toledo o en la China;
yo navego en feisbúk y la rutina
del logaritmo doy por ignorada.

Nada importan los cómo si los cuánto
son los que marcan dignidad y renta,
"tanto tienes, entonces vales tanto".

La cultura es inútil; cenicienta
curada ya del susto y del espanto
sabe que el monto es todo lo que cuenta.

Obama le responde a Ahmadineyad

Podemos conversar de un y mil cosas,
de moda, de colores, de paisajes,
de mi blackberry, el chat y sus mensajes,
de casas, hipotecas y de esposas.

De personas notables y famosas,
de discursos, poemas y homenajes,
de ser un presidente y de los gajes
de este oficio de espinas y sin rosas.

Hablaremos también de la astronómica
deuda externa y de nuestra incompetencia
en esta inmensa crisis económica.

Pero eso sí, que quede esta advertencia:
En el club de "tenemos bomba atómica"
ya no hay lugar para la competencia.

Ahmadineyad le dice a Obama:

Podemos conversar de casi todo,
del clima, de las nubes, del verano,
del polvo del desierto o del arcano
misterio de hacer todo de algún modo.

Hablemos del talón, del hombro, el codo,
de la ilusión de todo ser humano,
de la divinidad, de lo pagano,
del homo sapiens y del visigodo.

Eso sí, retiremos de la agenda
el tema nuclear, que es una tromba
que pudiera arruinar nuestra merienda.

No tumban ese muro ni con comba;
¡defenderemos aunque el sol se ofenda
nuestro derecho a fabricar la bomba!

Las peripecias de la prensa libre

En Venezuela se le quiere poco,
por no decir que nada. Se le empuja
a la fogata infame de la bruja
o al rincón estrambótico del loco.

En Ecuador no halla lugar tampoco,
se le acusa de innoble y de granuja;
y en Bolivia de a golpes se le estruja,
le rompen lentes, cámaras y foco.

En Nicaragua la prefieren yerta
y en Argentina, con igual calibre,
la amenazan matar. ¡Qué suerte incierta!

Esos pobres muñecos de jengibre,
rabos de paja y mugre descubierta,
¡cómo le temen a la prensa libre!

El subsidio presidencial

De Keiko —más que el obvio sobrepeso—
me da urticaria el humus de su historia;
difícil extirpar de la memoria
la brutal corrupción del padre preso.

Más que el lumpen que puso en el Congreso
—que en eso es como todos— su oratoria
—la de Ollanta— falaz, difamatoria,
y sus botas —colgadas y en receso—.

De Lourdes —esa ingenua hasta el suicidio—,
no me molesta nada —pues no existe—.
De Lucho, lo sinuoso —lo de ofidio—.

Me olvido —de seguro— de algún quiste
presidenciable en busca del subisidio
quinquenal del Perú, mi patria triste.

Y nosotros acá, no hacemos nada...

El Caribe se llena de huracanes,
Indonesia soporta un terremoto,
los de la OTAN, con bombas y alboroto,
asesinan buscando talibanes.

En Honduras prosiguen los desmanes,
en Japón se murió la flor de loto,
China avanza sin límite ni coto,
y en Somalia gobiernan los rufianes.

En Perú, otra vez el terrorismo,
en México, los narcos y, asustada,
Colombia tienta el autoritarismo.

¿Hay forma de salir de esta emboscada?
El mundo se dirige hacia el abismo
y nosotros acá, no hacemos nada...

Chávez que se pregunta: "cómoejezo..."

Hay cosas que no entiendo compañero,
a ver si me lo explica nuevamente,
¿cómo que el colombiano es muy decente
y yo soy lo peor del gallinero?

Acepto que mi estilo es altanero,
que pasé de golpista a presidente
que soy escandaloso y prepotente,
que me gustan los lujos y el dinero.

Lo que no entiendo es cómo un aristócrata
cambia constituciones con la mano
para poder quedarse como autócrata.

Hay mucha hipocresía en el humano:
¿Si Uribe se reelige es un demócrata,
si Chávez se reelige es un tirano?

Hoy regreso de nuevo a las andadas

Hoy regreso de nuevo a las andadas
contra canallas, pillos y rufianes,
que con discursos, gestos y ademanes
nos matan la ilusión a puñaladas.

Los presidentes y sus mascaradas,
la oposición, sus cuotas y sus planes;
la misma hiel, los mismos charlatanes,
las mismas lágrimas envenenadas.

Vuelvo a la carga con el esqueleto
(con los kilos de más), contra el olvido,
contra el silencio infame y el secreto.

Regreso porque nadie lo ha pedido,
veremos si esta vez tiene el soneto
palabra y voz para "El Entrometido".

Volverá "El Entrometido"

Los canallas son legiones,
los imbéciles también;
la violencia y el desdén
no conocen de prisiones.
¿Nos vencerán los ladrones,
el sinverguenza, el vendido?
Puede ser, pero en el ruido
no nos ganará el silencio.
Lo que digo, lo sentencio:
Volverá "El Entrometido".

Funes en El Salvador

Funes en El Salvador
promete que será honrado
y recuerda emocionado
a Romero, el Monseñor.
Veremos si tiene honor
y si se juega la vida
con la pasión decidida
de que lucha por lo justo,
veremos si no es por gusto
tanta ilusión encendida.

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Osetia del Sur celebra

Osetia del Sur celebra
elecciones y quién sabe
si en este planeta cabe
otro país... ¡que se quiebra!
El nacionalismo afiebra
(los rusos quieren su cuota)
y se ha vuelto palabrota
decir "Georgia" que esta gente
quiere ser independiente
(pero, con Rusia, devota).

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El diablo y las parabólicas

El diablo y las parabólicas
debe ser buenos amigos...
Y en Cuba son enemigos
de las luchas "apostólicas".
La TV con sus diabólicas
propagandas conductistas
son causas -a leguas vistas-
de un peligro -¡qué requiebro!-:
¡Re-lavarles el cerebro
a los compas cumunistas!

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Con la victoria del "Barsa"

Corea del Norte llega
con amenazas y bombas.
La crisis, como las combas,
va rompiendo, bruta y ciega.
La maldad en su talega
lleva envidias y comparsa,
hambre, traición, muerte y farsa,
mientras muerde y acogota.
¿Y el mundo? Celebra idiota
con la victoria del "Barsa".

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Corea sigue en la brega

Corea sigue en la brega
(la de Norte, claro está)
y amenaza con que va
a la guerra (¡cómo friega!).
¿Quién ha de ser su estratega?
¿El anciano presidente
o algún loco incontinente
que sabe que es provechosa
una guerra? Mala cosa
tanto loco impenitente...

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Como México no hay dos

¡Como México no hay dos!
Detuvieron diez alcaldes
(ni te arañes ni te escaldes)
por narcos, ¡vaya por dios!
Cayeron los dominós
en la linda Michoacán,
(solo falta un capellán
para completar la cosa).
La corrupción ambiciosa
es tan común como el pan.

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Corea prueba otra vez

Corea prueba otra vez
su pulso con la explosión
de una bomba ¿habrá sanción?
¿Reacción o timidez?
Es tanta la sordidez
de los negocios del mundo
que algún comerciante inmundo
explicará a su manera
que "una bombita cualquiera
no es algo tan tremebundo".

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Parece que Lage y Roque

Parece que Lage y Roque
metieron las cuatro patas
y con bromas y bravatas
los afectó el desenfoque.
Después se vino el enroque
(bueno, la destitución)
pues resulta mala acción
morder al que te alimenta...
Sacaron muy mal la cuenta,
fueron traición de traición...

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Uribe no se decide

Uribe no se decide
y deshoja margaritas
mientras recibe visitas,
piensa, reflexiona, mide.
"Bueno, si el pueblo lo pide"
dirá al final. Que el oficio
de presidente es un vicio
del que ninguno se cura...
Ya lo veo -con bravura-
aceptando "el sacrificio"...

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La Iglesia se está pudriendo

La Iglesia se está pudriendo
en sus silencios culpables,
escondiendo responsables
con cinismo reverendo.
De tanto y tanto remiendo,
de encubrir tanto canalla,
de esconder tras la muralla
de la fe a los violadores,
se hace cuna de impostores,
farsa, careta y pantalla.

Miles de niños violados
y el silencio repugnante
y cómplice o vacilante
de arzobispos y papados.
Curas felones, castrados
del bien y de la moral,
que en nombre del celestial
poder de un dios en la tierra
hicieron del amor guerra
y del bien, hicieron mal.

Autoridades cobardes,
del purpurado a la tiara,
gente miserable, avara,
llena de ritos y alardes.
Oscuridad de las tardes,
insulto a la dignidad,
maldad entre la maldad,
mercaderes del pecado,
ladrones que a lo robado
le han llamado santidad.

Me averguenzo por los buenos
que sí ofrecieron la vida
por esa idea perdida
en angurria y desenfrenos.
Por los nobles, por los menos,
por los que con buena fe
se mantuvieron de pie
en nombre de los sin nombre,
con respeto por el hombre,
y si preguntar por qué.

El sacrificio valiente
de esos buenos se ha podrido,
se ha roto, se ha corrompido
entre tanto delincuente.
Quien delinque y quien consiente
son la misma porquería,
si hay dignidad debería
excomulgarlos la Iglesia
y renunciar a la amnesia,
al miedo y la hipocresía.

Que el violador vaya preso,
que el maltratador responda
ante la ley, que la hedionda
basura pague su exceso.
Que el pedófilo confeso
encare como cualquiera
sus culpas y quede afuera
de la Iglesia porque ofende
al justo que no comprende
que se encubra a tanta fiera.

Que si hay un dios en el cielo
ha de sentir repugnancia
frente a tanta tolerancia
con esas almas de hielo.
De nada sirve el consuelo
de la vida ultraterrena
si en el mundo la gangrena
prostituye la bondad
con la infinita maldad
de tantos hijos de hiena.

[la noticia en la web]