La pianista rusa en el bar indonesio

No sé lo que comentan, no es mi idioma,
pero entiendo la burda carcajada
que deshace mis notas; no soy nada
para esta gente que se ríe y toma.

¿Y los años de estudios? ¿Y el diploma
por el que no dormí? ¿La madrugada
mil veces repetida, ilusionada
con verme concertista? ¿Fue una broma?

Toco en un bar de ricos ignorantes,
tengo un contrato inmundo y agiotista,
se me han propuesto dos o tres pedantes.

Yo toco para mí, para el artista
con que una vez soñé; por los instantes
en los que creo aún que soy pianista.

El albañil

Yo levanto palacios y castillos
y torres y edificios y murallas,
casas para inocentes y canallas,
hoteles para infames y sencillos.

Cárceles y prisiones para pillos,
paredes, muros, pórticos y vallas,
bases de guerra para las batallas
y parques para ancianos y chiquillos.

Construyo puentes, calles y senderos,
estaciones para el ferrocarril
y fábricas y puertos y astilleros.

Yo soy pobre. Mi casa es un cubil.
Vivo en un pueblo sucio y los obreros
no entienden mi trabajo de albañil.

El barman

Acá, desde la barra, veo todo;
a los adolescentes entusiastas
que beben sin control, iconoclastas
que si no mueren hallarán su modo.

A los viejos que empinan tanto el codo
como su soledad, y aquellas castas
de mujeres que saben de subastas
y viven entre el vino y entre el lodo.

Los que buscan la paz y buscan gente,
las de la boca virgen y reseca,
el canalla infeliz, la complaciente.

El fiel, la tonta, el ruin y la muñeca,
todos me piden más. Soy simplemente
el barman de una oscura discoteca...

El campesino

La tierra es mi mujer, abro sus piernas
con la torpeza amable de mi arado;
ella sabe que vivo enamorado
de sus lágrimas íntimas y eternas.

De todas las verduras, las más tiernas
serán de aquel que nunca ha cosechado;
el señor de este valle, el hacendado
que escupe con soberbia en las tabernas.

La tierra será amable y generosa,
dará trigo que es pan y uva que es vino,
fruta que es tierna y dulce y olorosa.

Yo domaré la hierba y el espino.
Yo siempre seré pobre. Dolorosa
es la vida, lo sé; soy campesino.

El vendedor de armas

Si se quieren matar, no es mi problema,
este es mi oficio y a esto me dedico.
¿Qué culpa tengo yo, de hacerme rico
mientras el mundo estúpido se quema?

No me remuerde culpa ni dilema;
si ellos se matan, yo no los critico.
No tengo comprador grande ni chico,
"a todos por igual", ese es mi lema.

Vendo tanques, también barcos, aviones
y helicópteros viejos -con descuento-,
dinamita, granadas, municiones.

¡Cómo crecen las ventas de armamento
cuando se matan -bestias- las naciones!
Las guerra es mi negocio. Fin del cuento.

El traficante

Yo le vendo a la gente lo que sueña,
¡qué culpa tengo yo si son idiotas!
Curo la soledad, las almas rotas,
¡qué me importa si un tonto se despeña!

Gente de vida ruin, vida pequeña,
sin luz, sin fe, con llagas y derrotas;
vida del infeliz que vende en cuotas
su libertad, su paz, su santo y seña.

Yo soy proveedor, tengo un trabajo
de compra y venta. Soy un comerciante
que empezó, como muchos, desde abajo.

El peligro es mi fe y es mi constante.
Amo el camino fácil y el atajo.
Soy vendedor de drogas. Traficante.

El torturador

En esto no hay placer, es mi trabajo
(sí, claro, algunas veces lo disfruto,
¡pero se lo merecen!). No soy bruto
y pongo el corazón en cada tajo.

Mi oficio no es más sucio ni es más bajo,
soy jornalero del temor, del luto
(si dudo, si me muestro irresoluto
pueden dudar de mí). Vivo al destajo.

Mi jefe es oficial, yo no soy nada;
mi poder es el miedo y el dolor
en una celda oscura, ensangrentada.

No me arrepiento. Cumplo mi labor
sin angustiarme. Cada madrugada
me grita un criminal: "¡Torturador!".

El payaso

Este disfraz absurdo y de colores
me sirve de negocio, me alimenta;
cuanto más esté la gente más contenta,
dará mejor propina. Sí señores.

Soy el rey de los reyes impostores
y mi torpe idiotez, tan fraudulenta,
me sirve para el pago de la renta
y apaciguar a mis acreedores.

Vivo de hacer reír con tonterías
que invento, que me copio, que repaso,
que vuelvo a repetir todos los días.

Conozco el llanto, el hambre y el fracaso.
¿Quién me quiere comprar las alegrías?
Hago reír, no río. Soy payaso.

El guardia de frontera

¿Mi trabajo?, vigilo esta barrera
para que nadie ingrese sin permiso.
Como dice muy claro en ese aviso:
"Deténgase". Yo cuido la frontera.

¿Mi madre? Bueno, sí... Como cualquiera...
Creyó que se venía al Paraíso...
Entre casas y bares, piso a piso,
trabajó de sirvienta y camarera.

¿Esos? A veces. El contrabandista
de gente es el peor. Es un enredo
saber quién es intruso y quién turista.

Hace muchas preguntas... No, no puedo
responderle, señora periodista.
Vigilo y me vigilan. Tengo miedo.

La puta

Doy placer al que paga. No reparo
en raza ni en cultura ni en bandera.
Mi boca es un abismo que cualquiera
puede escalar. Mi cuerpo no es avaro.

Sé que no tengo amigos. No hay amparo
en el colchón barato. La cartera
no salva de los golpes; la polvera
me ayuda mal bajo la luz del faro.

Soy madre, soy amante, soy hermana.
Soy trinchera y rincón, covacha y gruta.
Soy puerta falsa, túnel y ventana.

Soy estación al borde de la ruta.
Soy carne rota. Soy cuerpo que sana
los cuerpos sin amor. Soy una puta.

El sicario

Yo no ofrezco cuartel, no me arrepiento,
vivo tentando el beso de la muerte,
me burlo del azar y de la suerte,
nunca pido perdón ni me lamento.

No tengo corazón ni sentimiento,
no conozco otra ley que la del fuerte,
el dolor no me asusta, me divierte
en medio del brutal enfrentamiento.

Gozo cuando destruyo a mi enemigo;
que no espere de mí nada el contrario,
no actúo con piedad ni la mendigo.

Dicen que soy salvaje y sanguinario.
No tengo nombre ni ilusión ni amigo.
Me pagan por matar. Soy un sicario.

Libertad

Libertad para ser hambre y miseria,
para ser ignorante, analfabeto,
para vivir sin honra, sin respeto,
y hacer del existir subasta o feria.

Libertad de mentir con cara seria,
con un discurso inútil y obsoleto,
guardando la verdad como un secreto
que, de saberse, causaría histeria.

Libertad para alzar el egoísmo,
el morbo, la rapiña, la impiedad,
la usura, la ambición y el fanatismo.

Libertad para andar sin ansiedad,
casi sin emoción, hacia el abismo
en nombre de tu nombre, Libertad.

La vida

La vida es un montón de frases ciegas
que regresan a veces en un grito;
la vida es un poema mal escrito
en las puertas de todas las bodegas.

La vida es la novela por entregas
que ninguno leyó pero ya es mito;
la vida es la verdad de un erudito
dedicado a mentirle a sus colegas.

¿La vida es un andar? ¡Pues, al camino!
¿La vida es un no sé? ¡Pues, buena suerte!
¿La vida es un azar? ¡Pues, al destino!

La vida es cabalgar hacia la muerte,
la vida es engañar al asesino.
La vida es todo, cuando puedo verte.

Según parece

Según parece, ya llegamos tarde,
no hay mucho por hacer y el mundo entero
se ha vuelto un muladar, un basurero;
que nadie pida nada y nada aguarde.

La tierra se calienta, hierve y arde,
y el capital, infame y usurero,
impone su corral, burdo y grosero,
y el hombre acepta estúpido y cobarde.

¿Se acerca el espantoso fin del mundo?
Me permito dudar. La soberana
Naturaleza es vientre. Dios fecundo.

Solo se extraviará la caravana
de este montón de vida vagabundo
que alguien dio por llamar la raza humana.

No hay inocentes

No hay inocentes. El que vive ajeno
a la desgracia humana no pretenda
decir que no sabía. En la contienda
hay que escoger un bando y un terreno.

Que quede claro. Nunca un hombre bueno
puede encerrarse solo en su vivienda
bajo la excusa de evitar la senda
en donde todo es mal y todo es trueno.

Entre el canalla y el indiferente
no existen divergencias insalvables;
son dos orillas, pero un mismo puente.

Perdón. No quedan ya frases amables.
Ahora, cuando nadie es inocente,
apestamos a vísceras culpables.

Humanidad

Escribo con la fuerza que me resta
después de -una vez más- ver en el diario
que el mundo es un burdel, es un bestiario
donde la sangre es sal y el hambre es fiesta.

El periódico -amable- manifiesta
la sed de algún gorila autoritario,
el hambre de algún lobo mercenario,
o la gula feroz de alguna bestia.

Escribo con el asco en la saliva
y el vómito en el pecho. La verdad
a veces es brutal y revulsiva.

¿A dónde vamos? Monstruo sin edad,
de entrañas sucias y de carne viva,
¿quién te puso de nombre humanidad?

Travesía

Un lugar donde estar, por una tarde.
Un camino que andar, cuando se pueda.
Un regalo sin precio ni moneda.
Una manera de no ser cobarde.

Un gesto, sin temor y sin alarde.
Una banca, que salve la vereda.
Un gusano, también, pero de seda.
Un dios, que nos descubra y que nos guarde.

Amor. Felicidad. Sed. Compañía.
Abrazos, muslos, vértigos y labios.
Piedras que hieran la melancolía.

Reglas, compases, mapas y astrolabios,
para intentar la inútil travesía
que nos lleve a los mares de los sabios.

Tentaciones

Tienta decir que no, que todavía,
que nunca más, que ya no es aceptable,
que el papel de canalla y miserable
no se requiere (al menos, por hoy día).

Tienta decir que sí, que qué alegría,
que bienvenido, que es indispensable,
que el papel de hombre bueno y honorable
es necesario (y no es cursilería).

Tienta cubrir de vida tanta muerte,
tienta inundar de luces tantas sombras,
tienta darles a todos buena suerte.

Tienta bañar de flores las alfombras,
tienta estrenar los ojos para verte,
tienta ser de verdad cuando me nombras.

¿Fuego contra fuego?

¿Combatimos el fuego con el fuego?
¿Respondemos la muerte con la muerte?
¿Se trata de mostrar quién es más fuerte,
quién tiene más vileza o desapego?

¿Quién inventó las reglas de este juego?
¿La vida, la política, la suerte,
un dios callado, pálido o inerte
o la inutilidad de nuestro ruego?

Tienta darle al tahúr la otra mejilla,
tienta darle al canalla ese perdón
que no conoce su moral de arcilla.

Tienta ser bueno; pero no hay razón
para vivir en sombra y pesadilla
cuando se tiene puño y corazón.

¿Habrá guerra?

¿Habrá guerra otra vez en nuestra América?
Podría ser verdad, todo es posible
si la imbecilidad, esa infalible,
sigue gritando como vieja histérica.

La estupidez con faldas de colérica
puede ser más brutal y más temible
que el fuego sobre un mar de combustible
de una pasión monumental y homérica.

El cálculo político y el miedo,
el "no me da la gana", el "soy más fuerte",
le darán la razón a tanto enredo.

¡Pobres nosotros! Vamos a la suerte
de esos a quienes les importa un bledo
nuestra paz, nuestra vida o nuestra muerte.

Yo fui uno más

Yo fui uno más de aquellos engañados
que creyeron que sí, que era posible
vencer al egoísmo, ese invencible,
con mundos de hermandad apasionados.

El partido y el pueblo y los soldados
y la revolución y lo increíble
de acabar con el mal, ese insensible,
con corazones fieros y blindados.

Después lo descubrí. Las manos sucias,
la farsa, la ambición, el despotismo,
las mentiras tapadas con argucias.

Me repugnan traidor y fanatismo
y hoy sé que la mayor de las astucias
es querer ser mejor siendo uno mismo.

Todos es igual

Si ya no existe el muro de Berlín,
si ya se terminó la guerra fría,
¿por qué millones viven la agonía
del egoísmo miserable y ruin?

¿La libertad? Un Pálido arlequín
que vive entre espejismo y porquería,
mujerzuela sin luz ni compañía,
palabra fácil, sobras de un festín.

¿De qué sirvieron tantos sueños rotos,
tantos muertos con fe, tanta desgracia,
tantos besos y abrazos, tantas fotos?

Todo es igual. Cambiamos la falacia
del único partido, por los votos.
¡Qué bien sabes mentirnos, Democracia!

Por el camino se ha abierto

Por el camino se ha abierto
el camino de un camino
que puede ser todo un sino
o todo un largo desierto.
Caminante de lo incierto,
vagabundo sin alianza,
amante de una esperanza
que ni se acaba ni llega,
sabes ya que en guerra ciega
no sirven cota ni lanza.

Como quien quiere y no quiere

Como quien quiere y no quiere,
como quien no quiere nunca,
como quien limita o trunca
la muerte con la que muere.
Como quien un miserere
le pide a ese cielo mudo,
como quien bota el escudo,
el oropel y las armas,
y sin escuchar alarmas
se arroja, limpio y desnudo.

Democracia

Dividimos en bandos a la gente,
a cada cual le damos su bandera
y sembramos en todos la quimera
de que es posible un mundo diferente.

Hacemos de un cobarde un ser valiente,
e inventamos la forma o la manera
de convertir la falsa en verdadera
y volver adalid a un delincuente.

Creamos propagandas con engaños,
sembramos el temor por la desgracia,
el extranjero, el mal y los extraños.

Juntamos ignorantes con audacia
para que voten cada tantos años...
¡y ya tenemos una democracia!

Karzai, de nuevo

Karzai es el presidente,
de nuevo, de Afganistán
¿por qué tuvo tanto afán
en permanecer al frente?
¿Algo tendrá de inocente
o solo será un gran pillo?
El asunto no es sencillo,
acá Obama "se la juega"
y creo que en la refriega
hallará más de un colmillo.

Juventud

Que incendien la ciudad, si es necesario,
que se levanten sobre tantos miedos,
que rasguen sin asombro y con sus dedos
la piel que cubre ley o escapulario.

Que abracen el futuro, que lo diario
y lo común se ahoguen en sus puedos,
que corten -como al nudo- los enredos
que inventa el servicial y hospitalario.

Que revienten la aurora con colores,
que escupan su verdad a la virtud,
que no acaten maestros ni señores.

Que no acepten más fin que el ataúd,
que vivan al compás de sus furores,
que sean, para siempre, juventud.

Un brindis

Brindemos por los todos que se han muerto,
por los que se largaron de este mundo
-desde el santo varón al buitre inmundo-
y dejaron más grande este desierto.

Brindemos por la sed y el desconcierto
de no saber si cabe algo profundo
en esto de existir; si hay un segundo
debut en las entrañas de otro puerto.

Brindemos por la vida pasajera
que no sabe de infamias ni virtud,
que nunca mira atrás, que nunca espera.

Brindemos por la duda, la inquietud,
la efímera ilusión, la primavera,
las ganas de ser más y el fin. ¡Salud!

Solamente a veces

Yo no pido perdón, soy lo que he sido;
ni bueno ni canalla, solo un hombre
que siempre supo que, al final, su nombre
también será alimento del olvido.

No me arrepiento de lo que he perdido,
y entre lo que gané, no hay qué me asombre;
no hay vanidad efímera que alfombre
el patio de mi casa con su ruido.

Sin apurar las mieles ni las heces
vivo con absoluta indiferencia
frente a los sacerdotes y los jueces.

Señor de mi albedrío y mi consciencia
vivo a mi antojo. Solamente a veces
extraño la emoción de mi inocencia.

Que vengan de una vez

Que vengan de una vez las meretrices
que son mucho más hábiles y honestas,
que siempre están pendientes y dispuestas
y alertas y entusiastas y felices.

Nunca temen mostrar sus cicatrices,
no les importan créditos ni encuestas,
fijan tarifas claras en sus fiestas
y no buscan jamás echar raíces.

Que asuman el poder y que el traspaso
se haga "como en familia", sin disputas,
sin reclamos, sin quejas, sin retraso.

Dejémonos de farsas diminutas,
y si sus hijos fueron un fracaso
que nos gobiernen, por favor, las putas.

¿Quiénes gobiernan?

¿Quién gobierna este mundo? ¿Los milicos,
los congresistas, los politiqueros,
las mafias, los verdugos, los banqueros,
los fuertes, los famosos o los ricos?

Es claro que no son los pobres, chicos,
analfabetos, simples, pordioseros,
gente sencilla, técnicos u obreros
de botas, cascos, lámparas y picos.

Gobierna la canalla que no duda
su papel de Caín en las traiciones
ni en las miserias en la que se escuda.

Gobiernan grupos y corporaciones
de alma vaciada, de moral desnuda,
de pecho sin amor ni corazones.

Hermanos egoístas

Seamos una vez justos y honestos,
qué hemos hecho de bien por los demás,
cuánto del para siempre o del jamás
fue más allá de nuestros manifiestos.

¿Cuántas veces colmados, indigestos,
pensamos en los otros, y detrás
de nuestras culpas fuimos al compás
de la justicia, falsos y dispuestos?

¿Cuántas veces, vestidos de turistas,
les hablamos de fe, de la esperanza,
con discursos fraguados, moralistas?

Nada cambiamos. Rota nuestra lanza,
ya sabemos, hermanos egoístas,
cuál será nuestro sitio en la matanza.

Que no reclame nadie

Abusan, roban, matan y sin freno,
los miserables, creen que lo atroz
es más fuerte, más alto y más veloz,
que el pueblo enorme, cálido y sereno.

Que no reclame nadie cuando el trueno
se decida, por fin, a alzar la voz;
después de tanto lobo, tan feroz,
no pretendan que el bueno siga bueno.

Gocen lo que les queda, mientras dure,
y no digan mañana que es delito
cuando el pueblo se yerga y se sature.

Que no reclame nadie cuando el grito
se convierta en el puño que triture
el mal, el hambre, la ignorancia, el mito.

Karadzic, el serbio

¿Es Karadzic, el serbio, un genocida?
Es claro que ha cruzado por los puentes
que ponen garras y que sacan dientes
y pisotean libertad y vida.

Cualquiera que en cualquier tiempo decida
que ciertas vidas son intrascendentes
se afilia en la legión de los parientes
de la maldad y el ímpetu homicida.

Quien no respeta al otro ya ha perdido
el respeto de todos, sin embargo,
tendrá su tribunal y hará su ruido.

Que ser mejor implica hacerse cargo
de ofrecerle justicia al más bandido
y beberse ese trago tan amargo.

Los deberes

Ya sé que la política es un asco,
que los que en ella son, pierden el alma,
que la miseria en la maldad se empalma
para hacer un político de un fiasco.

Así como el veneno está en un frasco
y la suerte del hombre está en su palma,
así también la ruina de la calma
está en la demagogia y su chubasco.

Sin embargo, si aquellos, los canallas,
son los que ocupan mandos y poderes,
de ellos será el fragor de las batallas.

Solo cuando asumamos los deberes
de ser, y ser con vísceras y agallas,
acabaremos con los mercaderes.

Los dos

Tú debes entender que no hay dragones,
ni príncipes azules, lo lamento,
eso de la nobleza es solo un cuento
con mala letra y buenas intenciones.

Él debe comprender que no hay legiones
de monstruos que amenazan tu contento,
que te gusta abonar tu sentimiento
con deseos, con ganas, con pasiones.

Tú debes insistir, probar la sal;
él debe desistir, besar la muerte;
tú debes de ser sangre y él ser cal.

Los dos deben cambiar de mar y suerte;
tú debes aprender a querer mal
y él debe aprender a no quererte.

Lugar sin nombre

No sospecho, no sé, no recomiendo,
no espero, no regalo, no confío,
no tengo cauce, rápidos ni río,
no ambiciono, no digo, no pretendo.

No ataco, no reposo, no defiendo,
no conozco, no doy, no desafío,
no tengo libertad, fe ni albedrío,
no alivio, no amenazo, no comprendo.

Es lo menos que puedo (este poema)
o es lo más y lo mucho que no soy;
es la palabra fría que me quema.

Es el ayer, es el jamás, el hoy,
es la trampa, es el plan, la estratagema;
es el lugar sin nombre adonde voy.

Será lo que será

Será lo que será (pero que sea)
e irá donde se vaya (que se va),
no sé qué espera haciendo en el sofá
la imitación vulgar de una pelea.

Dirá lo que dirá (su voz golpea)
y habrá de abrir la puerta (la abre ya),
no sé qué busca junto al ojalá
con el que se divierte y me marea.

Tiene caprichos de una niña anciana,
histeria de una abuela adolescente,
es hija y es madrastra y es hermana.

Será lo que será, tan de repente,
memoria de papel, tierna y lejana;
aquella juventud, hoy tan ausente.

Existe un rey

Existe un rey que un dios puso en la tierra
(según él cree). Frente de topacios,
ojos altivos y cabellos lacios;
ninguna puerta humana se le cierra.

Un rey que nunca falta, nunca yerra,
tiene riqueza, esclavos y palacios,
impera sobre todos los espacios
en los tiempos de paz y en los de guerra.

Un día el rey descubre que otros reyes
gobiernan como él, con fe, con ira,
con exactas maneras, formas, leyes.

Descubre el rey que el mundo gira y gira
y que en otros establos a otros bueyes
los han capado con igual mentira.

En Tailandia sí llueve cuando llueve

En Tailandia sí llueve cuando llueve.
Agua sin sal que llega, triunfa y moja
todo el lugar, sin pena ni congoja:
¿Será cosa inocente o furia aleve?

La lluvia hace hincapié sobre el relieve
de esta ciudad de sueños que me aloja
como una irresistible paradoja
de cuerpos de fulgor y almas de nieve.

La lluvia cederá como los montes,
como las estaciones y los años,
como las puertas y los horizontes.

La lluvia mojará a propios y extraños
y hará crecer en piedras y desmontes
la flor que no deshacen los engaños.

En Indonesia tiembla hasta el orgullo

En Indonesia tiembla hasta el orgullo
(es un decir, lo saben mis amigos)
quiero decir que somos los testigos
de mucho temblorcito, ¡flor de arrullo!

No me quejo, relámpago, ni aúllo,
no grito, no reparto cal ni trigos,
no culpo del temblor a los amigos,
ni con los enemigos me apabullo.

La cosa es que las islas tan hermosas
(aunque Yakarta esté contaminada)
viven hoy día raras, temblorosas.

¿Será el final de todo? ¿Desolada
ha de quedar la tierra? ¡Qué de cosas,
tanto nadar para acabar en nada!

No he de ser inmortal

Vamos a ver si puedo con la pluma
(es un decir, si puedo en el teclado
escribir un soneto improvisado
con muy poco Vallejo y mucha espuma).

Las palabras se salvan de la bruma
y le dan forma, vértigo y estado,
al poema senil (viejo soldado
que siempre resta porque nunca suma).

No he de ser inmortal, queda sabido
(sabido y resabido en este verso
que carece de todo lo que pido).

Ni santo, ni cabal, malo o perverso,
tan solo un rimador mal repetido,
ceremonial, nostálgico y disperso.

Lo que Yoani Sánchez no entiende

Si me dejan hablar, yo les explico
-y a Yoani también, para que entienda-,
una revolución que no se venda
le da al muy pobre un algo del muy rico.

¿Qué qué tiene que ver el villancico
de la Revolución? ¡Quién me defienda!
¡Tienen suerte que ya no nos ofenda
el blablabeo de tanto perico!

¿No entienden? Es un mal capitalista
eso de no entender -¡qué calabaza!-
el prístino discurso comunista.

¡Contra el imperialismo que amenaza
al buen intelectual y al periodista
inventamos la ley de la mordaza!

Mi cuenta de Féisbuk

Mi féisbuk se borró, ¡Dios!, ¡qué desgracia!
Nadie podrá saber cómo me siento,
¿y quién se enterará (y en el momento)
que soy amante de la democracia?

Sin féisbuk no soy nadie. La falacia
de la existencia incierta en la que cuento
lo más viscoso de mi pensamiento
ya no me quiere más, ¡qué contumacia!

¿Quién me podrá aliviar las soledades?
¿Con quién compartiré sed y ostracismo?
¿Quién me querrá creer barbarides?

¿Con quién he de jugar al idiotismo?
¿Qué habrá de ser de mí? ¿Mis ansiedades
serán la alternativa a mi egoísmo?

Somos mezcla y fusión y mestizaje

Somos mezcla y fusión y mestizaje
y colores de piel entretejidos,
pueblos que se encontraron sorprendidos
entre revelación y bandidaje.

Sufrimos la ignorancia y el ultraje,
fuimos brutales, torpes, indebidos,
y aprendimos en mil malententidos
que el bien y el mal comparten equipaje.

No somos (yo no soy) el derrotado,
ni somos (yo no soy) el victorioso;
nada todo brutal, todo sagrado.

Somos una fusión, el anchuroso
río que nos envuelve, entusiasmado,
en un abrazo noble y generoso.