Que vengan de una vez

Que vengan de una vez las meretrices
que son mucho más hábiles y honestas,
que siempre están pendientes y dispuestas
y alertas y entusiastas y felices.

Nunca temen mostrar sus cicatrices,
no les importan créditos ni encuestas,
fijan tarifas claras en sus fiestas
y no buscan jamás echar raíces.

Que asuman el poder y que el traspaso
se haga "como en familia", sin disputas,
sin reclamos, sin quejas, sin retraso.

Dejémonos de farsas diminutas,
y si sus hijos fueron un fracaso
que nos gobiernen, por favor, las putas.

¿Quiénes gobiernan?

¿Quién gobierna este mundo? ¿Los milicos,
los congresistas, los politiqueros,
las mafias, los verdugos, los banqueros,
los fuertes, los famosos o los ricos?

Es claro que no son los pobres, chicos,
analfabetos, simples, pordioseros,
gente sencilla, técnicos u obreros
de botas, cascos, lámparas y picos.

Gobierna la canalla que no duda
su papel de Caín en las traiciones
ni en las miserias en la que se escuda.

Gobiernan grupos y corporaciones
de alma vaciada, de moral desnuda,
de pecho sin amor ni corazones.

Hermanos egoístas

Seamos una vez justos y honestos,
qué hemos hecho de bien por los demás,
cuánto del para siempre o del jamás
fue más allá de nuestros manifiestos.

¿Cuántas veces colmados, indigestos,
pensamos en los otros, y detrás
de nuestras culpas fuimos al compás
de la justicia, falsos y dispuestos?

¿Cuántas veces, vestidos de turistas,
les hablamos de fe, de la esperanza,
con discursos fraguados, moralistas?

Nada cambiamos. Rota nuestra lanza,
ya sabemos, hermanos egoístas,
cuál será nuestro sitio en la matanza.

Que no reclame nadie

Abusan, roban, matan y sin freno,
los miserables, creen que lo atroz
es más fuerte, más alto y más veloz,
que el pueblo enorme, cálido y sereno.

Que no reclame nadie cuando el trueno
se decida, por fin, a alzar la voz;
después de tanto lobo, tan feroz,
no pretendan que el bueno siga bueno.

Gocen lo que les queda, mientras dure,
y no digan mañana que es delito
cuando el pueblo se yerga y se sature.

Que no reclame nadie cuando el grito
se convierta en el puño que triture
el mal, el hambre, la ignorancia, el mito.

Karadzic, el serbio

¿Es Karadzic, el serbio, un genocida?
Es claro que ha cruzado por los puentes
que ponen garras y que sacan dientes
y pisotean libertad y vida.

Cualquiera que en cualquier tiempo decida
que ciertas vidas son intrascendentes
se afilia en la legión de los parientes
de la maldad y el ímpetu homicida.

Quien no respeta al otro ya ha perdido
el respeto de todos, sin embargo,
tendrá su tribunal y hará su ruido.

Que ser mejor implica hacerse cargo
de ofrecerle justicia al más bandido
y beberse ese trago tan amargo.

Los deberes

Ya sé que la política es un asco,
que los que en ella son, pierden el alma,
que la miseria en la maldad se empalma
para hacer un político de un fiasco.

Así como el veneno está en un frasco
y la suerte del hombre está en su palma,
así también la ruina de la calma
está en la demagogia y su chubasco.

Sin embargo, si aquellos, los canallas,
son los que ocupan mandos y poderes,
de ellos será el fragor de las batallas.

Solo cuando asumamos los deberes
de ser, y ser con vísceras y agallas,
acabaremos con los mercaderes.

Los dos

Tú debes entender que no hay dragones,
ni príncipes azules, lo lamento,
eso de la nobleza es solo un cuento
con mala letra y buenas intenciones.

Él debe comprender que no hay legiones
de monstruos que amenazan tu contento,
que te gusta abonar tu sentimiento
con deseos, con ganas, con pasiones.

Tú debes insistir, probar la sal;
él debe desistir, besar la muerte;
tú debes de ser sangre y él ser cal.

Los dos deben cambiar de mar y suerte;
tú debes aprender a querer mal
y él debe aprender a no quererte.

Lugar sin nombre

No sospecho, no sé, no recomiendo,
no espero, no regalo, no confío,
no tengo cauce, rápidos ni río,
no ambiciono, no digo, no pretendo.

No ataco, no reposo, no defiendo,
no conozco, no doy, no desafío,
no tengo libertad, fe ni albedrío,
no alivio, no amenazo, no comprendo.

Es lo menos que puedo (este poema)
o es lo más y lo mucho que no soy;
es la palabra fría que me quema.

Es el ayer, es el jamás, el hoy,
es la trampa, es el plan, la estratagema;
es el lugar sin nombre adonde voy.

Será lo que será

Será lo que será (pero que sea)
e irá donde se vaya (que se va),
no sé qué espera haciendo en el sofá
la imitación vulgar de una pelea.

Dirá lo que dirá (su voz golpea)
y habrá de abrir la puerta (la abre ya),
no sé qué busca junto al ojalá
con el que se divierte y me marea.

Tiene caprichos de una niña anciana,
histeria de una abuela adolescente,
es hija y es madrastra y es hermana.

Será lo que será, tan de repente,
memoria de papel, tierna y lejana;
aquella juventud, hoy tan ausente.

Existe un rey

Existe un rey que un dios puso en la tierra
(según él cree). Frente de topacios,
ojos altivos y cabellos lacios;
ninguna puerta humana se le cierra.

Un rey que nunca falta, nunca yerra,
tiene riqueza, esclavos y palacios,
impera sobre todos los espacios
en los tiempos de paz y en los de guerra.

Un día el rey descubre que otros reyes
gobiernan como él, con fe, con ira,
con exactas maneras, formas, leyes.

Descubre el rey que el mundo gira y gira
y que en otros establos a otros bueyes
los han capado con igual mentira.

En Tailandia sí llueve cuando llueve

En Tailandia sí llueve cuando llueve.
Agua sin sal que llega, triunfa y moja
todo el lugar, sin pena ni congoja:
¿Será cosa inocente o furia aleve?

La lluvia hace hincapié sobre el relieve
de esta ciudad de sueños que me aloja
como una irresistible paradoja
de cuerpos de fulgor y almas de nieve.

La lluvia cederá como los montes,
como las estaciones y los años,
como las puertas y los horizontes.

La lluvia mojará a propios y extraños
y hará crecer en piedras y desmontes
la flor que no deshacen los engaños.

En Indonesia tiembla hasta el orgullo

En Indonesia tiembla hasta el orgullo
(es un decir, lo saben mis amigos)
quiero decir que somos los testigos
de mucho temblorcito, ¡flor de arrullo!

No me quejo, relámpago, ni aúllo,
no grito, no reparto cal ni trigos,
no culpo del temblor a los amigos,
ni con los enemigos me apabullo.

La cosa es que las islas tan hermosas
(aunque Yakarta esté contaminada)
viven hoy día raras, temblorosas.

¿Será el final de todo? ¿Desolada
ha de quedar la tierra? ¡Qué de cosas,
tanto nadar para acabar en nada!

No he de ser inmortal

Vamos a ver si puedo con la pluma
(es un decir, si puedo en el teclado
escribir un soneto improvisado
con muy poco Vallejo y mucha espuma).

Las palabras se salvan de la bruma
y le dan forma, vértigo y estado,
al poema senil (viejo soldado
que siempre resta porque nunca suma).

No he de ser inmortal, queda sabido
(sabido y resabido en este verso
que carece de todo lo que pido).

Ni santo, ni cabal, malo o perverso,
tan solo un rimador mal repetido,
ceremonial, nostálgico y disperso.

Lo que Yoani Sánchez no entiende

Si me dejan hablar, yo les explico
-y a Yoani también, para que entienda-,
una revolución que no se venda
le da al muy pobre un algo del muy rico.

¿Qué qué tiene que ver el villancico
de la Revolución? ¡Quién me defienda!
¡Tienen suerte que ya no nos ofenda
el blablabeo de tanto perico!

¿No entienden? Es un mal capitalista
eso de no entender -¡qué calabaza!-
el prístino discurso comunista.

¡Contra el imperialismo que amenaza
al buen intelectual y al periodista
inventamos la ley de la mordaza!

Mi cuenta de Féisbuk

Mi féisbuk se borró, ¡Dios!, ¡qué desgracia!
Nadie podrá saber cómo me siento,
¿y quién se enterará (y en el momento)
que soy amante de la democracia?

Sin féisbuk no soy nadie. La falacia
de la existencia incierta en la que cuento
lo más viscoso de mi pensamiento
ya no me quiere más, ¡qué contumacia!

¿Quién me podrá aliviar las soledades?
¿Con quién compartiré sed y ostracismo?
¿Quién me querrá creer barbarides?

¿Con quién he de jugar al idiotismo?
¿Qué habrá de ser de mí? ¿Mis ansiedades
serán la alternativa a mi egoísmo?

Somos mezcla y fusión y mestizaje

Somos mezcla y fusión y mestizaje
y colores de piel entretejidos,
pueblos que se encontraron sorprendidos
entre revelación y bandidaje.

Sufrimos la ignorancia y el ultraje,
fuimos brutales, torpes, indebidos,
y aprendimos en mil malententidos
que el bien y el mal comparten equipaje.

No somos (yo no soy) el derrotado,
ni somos (yo no soy) el victorioso;
nada todo brutal, todo sagrado.

Somos una fusión, el anchuroso
río que nos envuelve, entusiasmado,
en un abrazo noble y generoso.

El de la Paz

Debieron darle el de Literatura
por su libro -total, no importaría-,
o, por la crisis, el de Economía,
total, la recesión no nos apura.

Tal vez de Medicina, si nos cura
con su excesiva dosis de alegría;
de Física, total, su simpatía
es energía -dicen que muy pura-.

De Química, si quieren, pues transforma
el mal en bien -ilusionista audaz-
y la Ley del Talión en buena norma.

Pudo ser cualquier Nobel, justo, asaz
-pudo calzar muy bien en cualquier horma-,
¿pero no fue muy mucho el de la Paz?

Cómo crecer

Cómo voy a decirles que es en vano,
que el sendero que llevan recorrido
tiene muy pocas nueces, mucho ruido,
piedras de invierno y polvo de verano.

Cómo abrir la ventana tan temprano,
dejar sin protección lo protegido,
y en nombre de lecciones sin sentido
quebrar los dedos por salvar la mano.

Cómo encender la luz cuando lo oscuro
teje su pasaporte de ignorancia
cada vez más legión, trinchera y muro.

Cómo ser el rosal, no su fragancia,
cómo ser la verdad, no su conjuro,
cómo crecer sin escupir la infancia.

Nada se explica

Nada se explica sin la muerte leve
de la vida encogida del anciano
que se extingue sin rabia, soberano
de su existencia consumida y breve.

Nada se explica si el dolor no llueve
sus clandestinas gotas de verano,
si de tanto calor se anuncia en vano
el próximo capricho de la nieve.

Nada se explica sin la risa triste
del payaso feliz y distraído
con el ave y el canto y el alpiste.

Nada se explica sin el recorrido
de la cuna a la fosa; sed que embiste
a todo el que comprende que ha nacido.

Los perros y los gatos

Parece que, al final, ya nada importa,
que el mundo se irá andando a la deriva,
con gente medio muerta, medio viva,
con una humanidad triste y absorta.

Nadie limita nada, nadie corta,
nadie detiene el agua fugitiva,
y las bestias ya hicieron comitiva
que al tiempo de los brutos nos transporta.

Que se salve quien pueda, quien soporte
con buena voluntad o malos tratos
por ganas de existir o por deporte.

Cuando todos perdamos los zapatos
y venza la maldad y nada importe,
gobernarán los perros y los gatos.

Puede la muerte

Puede la muerte perseguir las voces,
extrañarnos de todo con sus garras,
ensuciar ruiseñores y cigarras
bajo sus patas sucias y feroces.

Puede la muerte envenenar los goces,
los caminos, los éxitos, las jarras,
las mesas, los abrazos, las guitarras,
lo que sueñas y buscas y conoces.

Puede la muerte cabalgar furiosa
sobre pueblos que el miedo y el espanto
convierten en vacío, nada o cosa.

Puede la muerte amamantar el llanto
pero no puede herir la mariposa
de los que somos vida, amor y canto.

Pocos se quedan

Unos mueren de ser, otros de miedo,
algunos de ansiedad, otros de asombro,
unos de cierta angustia (que no nombro),
otros de ciertas ganas (que no puedo).

Unos mueren de sed, otros de enredo,
algunos de verdad, otros de escombro,
unos llevan la muerte sobre el hombro,
otros llevan la sombra bajo el credo.

Pocos se quedan. Muertos una tarde
se les borra con lenta cortesía,
como un fuego ritual, que muerde y arde.

Yo me niego a olvidar y en la herejía
de mi existencia inútil y cobarde
mi madre sigue viva todavía.

Sin pasión y sin enfado

No se me ocurre nada que no tenga
un ácido sabor a limonada
sin azúcar, amarga, preparada
como una insinuación, como una arenga.

Así me sale la palabra, renga,
como una mala flecha disparada
al corazón inútil de la nada
para que se enamore o se contenga.

Sin pedirle licencias al futuro,
sin arrepentimientos ni pasado,
a veces laberinto, a veces muro.

Escribo sin pasión y sin enfado
como una maldición, como el conjuro
del brujo, del artista o del soldado.

Comenzaron las lluvias en Yakarta

Comenzaron las lluvias en Yakarta,
ese lugar que nadie reconoce
allá en mi pueblo donde dan las doce
y mi sombra me espera, dulce y harta.

Qué les importa allá que acá se parta
el cielo. Si mi pueblo desconoce
el miedo, la pasión, la sed y el goce
de una tormenta pálida y lagarta.

Comenzaron las lluvias, los espasmos
de las nubes que miro, rompo y muerdo
entre ironías, fiebres y sarcasmos.

Comenzaron las lluvias y me pierdo
en la piel de silencios y marasmos
de ese pueblo sin lluvias que recuerdo.

¿Y la crisis mundial?

Las previsiones de la economía
son favorables al tanto por ciento;
¿y la crisis mundial?, parece un cuento
que alguno se inventó, ¡qué tontería!

Este fue un tropezón, una afonía,
un resfrío común, un descontento;
exageraron gritos y aspaviento,
seguro por maldad,¡qué felonía!

Todos estamos bien, crece que crece,
y que no nos alarme una excepción
de algún país inútil y en sus trece.

Nuestros banqueros y su reputación,
en un gesto que agranda y enaltece,
¡nos han salvado de la recesión!

Es la fuerza brutal

Es la fuerza brutal que se desata
de una naturaleza contenida
que así como nos da razón y vida,
así, sin dar razón, nos hiere y mata.

Es ola, es aluvión, es catarata,
terremoto, temblor o sacudida;
no sabe de piedad, tiempo, medida,
temor, indiferencias o bravata.

No sabe de los sueños, de los goces,
de los arrepentidos, los paganos,
los cobardes, los sabios, los feroces.

Es la fuerza brutal que los profanos
jamás llamamos dios. Es nuestras voces
que se quedan sin voz, seres humanos.

Decir gracias

Decir gracias parece una costumbre,
una palabra larga que se ensucia
entre el cumplir, las formas y la argucia
de eso de la elegante podredumbre.

Decir gracias parece mansedumbre,
a veces tentación, otras astucia,
y casi siempre suena a la minucia
que busca desarmar la incertidumbre.

Decir gracias parece un aspaviento,
un crimen con maldad y contumacias,
un documento espúrio y fraudulento.

Decir gracias contiene suspicacias
que hay que disimular que el sentimiento
a veces es sensible. Muchas gracias.

Parte del juego

No rindas el lugar porque mañana
pudiera contagiarse la victoria
de esa fiebre de arenas o de euforia
que deja sin cortinas la ventana.

A lo mejor la rabia se hace enana
o pierde la razón o la memoria,
a lo mejor se queda sin historia
la pena secular, vieja y pagana.

No importa si no hay más que la ceniza,
si todo se hace cal, ausencia y fuego,
si un triste dios escupe su ojeriza.

Aunque existir sea la luz de un ciego
y la vida un rencor y una paliza,
¡siempre es hermoso ser parte del juego!

La misma bomba

Se trata de tenerla (por si acaso),
de fabricarla en masa (si es preciso);
pero no sientan miedo (que el aviso
busca la paz del mundo a nuestro paso).

Si otros la guardan, ¿puede nuestro caso
interpretarse mal? (con su permiso),
queremos igualar el paraíso
de mimarla (perdonen nuestro atraso).

Así ya nadie juega con ventaja
(todos a igual nivel), ya no es con comba
ni con fusil (se agranda la mortaja).

Ya en el mismo huracán (la misma tromba),
las mismas flores (y la misma caja).
La misma estupidez. La misma bomba.

Esto nadie lo arregla

Parece que no importa, que a ninguno
le interesa en verdad cambiar las cosas,
(las fábricas observan ambiciosas
al bosque tropical e inoportuno).

Que se alimente el hombre del ayuno
y que se bañe en aguas asquerosas
(las empresas mineras, tan fastuosas,
aman el mar contaminado y bruno).

Esto nadie lo arregla; la matanza
siempre es el paraíso de la hiena.
Lo que aún hay de vida ya no alcanza.

Que la tierra se vuelva un alma en pena,
que el desagüe se trague la esperanza,
¡y que el último jale la cadena!

Yo también soy inmigrante

Ayer vinieron con sus carabelas,
sus sueños, sus hambrunas, su esperanza,
y llegaron hinchados de confianza
en sus armas de fuego y sus candelas.

Los siglos se pasaron, las viruelas
no mataron a todos, la bonanza
vino, se fue, y así de tanta andanza
fueron nuestras abuelas sus abuelas.

Compartimos la sangre y el pasado,
que lo entienda muy bien el ignorante
que intenta despreciar nuestro legado.

Contra el racista y el intolerante
declaremos, sin miedo y sin enfado,
alegres, ¡yo también soy inmigrante!

Pobre Honduras

Pobre Honduras, ¡tan hundida!,
un golpista y un "golpiado",
un terco y un obstinado,
una herida y otra herida.
¿Podrá encontrar la salida
Honduras que se desmaya
como náufrago sin playa?
¡Cuántos brutos en sus trece!
Micheletti me parece
tanto -o peor- que Zelaya...

La primavera

El mundo sigue -como siempre- hundido
en "yo no fui" y en dimes y diretes,
en hambrunas y excesos y banquetes,
en "lamentable" y en "malentendido".

La crisis financiera ha mal herido
el corazón de todos los billetes
y se siguen haciendo los juguetes
de esos que explotan, matan y hacen ruido.

Todo parece igual, como si el mundo
fuera repetición -por ser esfera-,
siempre en la vida y siempre moribundo.

Todo parece igual, pero la fiera
con su aliento de hiel -procaz e inmundo-
no pudo detener la primavera.

Ni por Cervantes ni por don Quijote

No será por Cervantes (que no estoy
ni a una eternidad de su talento),
no será por Quijote (monumento,
al valor y al coraje, que no soy).

No será por Cervantes (pues no voy
a la grandeza -que era su elemento-),
no será por Quijote (mi jumento
ignora los futuros -vive el hoy-).

Si no es pues por Cervantes (que fustiga
al torpe -como yo- que ya no avanza)
ni por Quijote (fe que no mendiga).

¿Me lograré colar en la añoranza
universal por la gentil barriga
que a algunos les recuerda a Sancho Panza?

¡Vaya hermandad latinoamericana!

Colombia no confía en Venezuela,
que acusa a la vecina de traidora,
y Ecuador demoniza, sin demora,
a todo que no sea de esa escuela.

Bolivia se arremanga y se revela,
Perú no entiende bien, mira y la ignora,
Chile tiene melindres de señora,
Argentina se agita y se desvela.

¿Uruguay, Paraguay? Hoy dicen poco.
Brasil juega a coqueta prima hermana
con eso del me tocas y te toco...

¡Vaya hermandad latinoamericana!
¡Con tanto pendenciero y tanto loco,
pobre la patria sudamericana!

Vamos a ver qué sale

Vamos a ver qué sale. ¿La amargura?,
¿la rabia inútil?, ¿la ritual flojera?,
¿la tentación de ser o la carrera
frenética hasta el sur de la locura?

¿Acaso la verdad, amarga y dura,
o la mentira y su genial manera
de ser final para seguir primera
o ser jengibre y parecer dulzura?

Saldrá lo que saldrá. ¿Tiene importancia
qué se salva del fuego, qué se envía
al olvido inocente de la infancia?

La miel se vuelve cal, la sed se enfría,
todo pierde su luz, se hace distancia,
pero tú sigues siendo poesía.

Vive feliz

Que venga o que no venga el terremoto,
que las bombas revienten, que el tornado
imponga su razón, que el invitado
deje el baño sin luz y el vidrio roto.

Que se vea la voz, que hable la foto,
que se rinda el amor, que ame el soldado,
que se corrompa el alma del honrado
y que maldiga al cielo el más devoto.

Que todo se desboque, que no importa,
que se desate o se complique el nudo,
que no te mire o que te mire absorta.

Vive feliz, con trapos o desnudo,
que dios no existe, que la vida es corta
y el tiempo un asesino sordomudo.

Afganistán

¿Gobierna un inocente? Yo lo dudo.
En esta guerra absurda declarada
o abundan los culpables o no hay nada
más brutal y sangriento, más desnudo.

¿Quién es el responsable de este nudo
que mata a los civiles a granada,
a metralleta, a bomba, a cachetada
en niños que son víctimas y escudo.

En siglos de luchar van los afganos
-pueblo feroz, irreductible y fuerte-,
invencibles, creyentes o paganos.

Irán y volverán -probando suerte-,
la Otán, los rusos, los americanos
y perderán. Afganistán es muerte.

Las armas son un mal

Las armas son un mal -¿son necesarias?-;
también los militares -¿son precisos?-.
¿Se acabarán todos los paraísos
sin sus bombas fatales e incendiarias?

Parece que las fuerzas adversarias
y las fronteras y los compromisos
son condimentos para hervir los guisos
de las guerras idiotas y sectarias.

Ya sé, soy un ingenuo; los malvados
disfrutan de la sangre y su ritual
y es necesario estar bien preparados.

¿Cuál es, yo me pregunto, el tribunal
que decide virtudes y pecados
y quién es bueno y quién es criminal?

El banquero

El dinero que presto nunca es mío
(que el mío es para mí -también el tuyo-)
mi bonanza, sin duda, la atribuyo
al interés que cobro cuando fío.

A los jefes de estado los engrío,
me piden crédito y les retribuyo
(son mis amigos y les doy "lo suyo").
Ellos tienen poder; yo, poderío.

A veces fallo con mis inversiones,
la deuda se hace inmensa y astronómica
y empiezan quiebras y liquidaciones.

Entonces (¡esta parte es la más cómica!)
los gobiernos me dan muchos millones
para "aliviar la crisis económica".

Los jueces

Somos justos si el tiempo lo permite,
si nadie nos presiona, si el momento
no tiene presidente o parlamento
que amenace inundar nuestro escondite.

Buscamos que el ladrón recapacite
y le aplicamos ley y reglamento,
pero aliviamos su confinamiento
si hay dinero o poder que lo habilite.

Más que cobardes somos ambiciosos;
aunque tenemos nuestras condiciones,
somos más justos con los generosos...

No falta el tonto honrado (¡mil perdones!);
somos venales, grises, sentenciosos,
¡y nos encantan las genuflexiones!

Se solicitan parlamentarios

Nunca contento con sus ciento veinte
-tan incapaces-, decidió el Congreso
que una decena más haga su ingreso
al juego del "soy más incompetente".

¿Quién se apunta, dinámico y valiente?
¿Los requisitos? Bailarina, ex-preso,
galán, idiota público y confeso,
aspirante a ladrón o delincuente.

¿Impedimentos? Ser un ser capaz,
inteligente, culto y solidario,
trabajar incansable o ser tenaz.

Se ofrece inmunidad y un gran salario.
¡Basta con ser cretino o lenguaraz
para aspirar a ser parlamentario!

Los políticos

Los políticos son de mala entraña
(hay excepciones, claro, pero pocas),
arrullan las mentiras en sus bocas
y viven de lo gris de la patraña.

De ellos nada me anima ni me extraña,
ni sus frases confusas y barrocas,
ni sus maneras lúbricas y locas,
ni su melosa y sucia telaraña.

En la traición encuentran su elemento,
viven de la carroña, tragan eses
y los excita el voto fraudulento.

Ven en el pueblo fábricas y reses,
y avivan el dolor y el sufrimiento
para saciar sus propios intereses.

El himno del burócrata

El secreto de esta vida
es navegar con bandera
de tonto mientras se espera
el final de la partida.
Garantizar la comida,
la salud y la pensión;
amar, pero sin pasión;
toser, pero muy despacio;
y asegurar un espacio
en el último cajón.

Contra la tentación del fanatismo

Si crees que alguien manda sobre el trueno,
el gavilán, la lluvia o el bisonte,
que gobierna sobre el rinoceronte,
el huracán, las nubes o el veneno.

Si crees que hay un Dios, noble y sereno,
si es Yavé o es Alá o el sol o el monte,
si te hace más feliz el horizonte,
y te da paz, magnífico, qué bueno.

Pero si en nombre de esa fe sagrada
me condenas al fuego o al abismo,
a la bomba feroz o a la granada.

Si tu dios, tu locura o fanatismo
levantan contra mí furia y espada
no pidas que respete tu extremismo.